Dar es dar

Culorroto

2011-08-13T01:26:00.002-03:00

El lugar apesta a grasa, suciedad y alcohol. El murmullo del resto de la gente y la televisión a todo volumen obligan a hablar gritando. Agarra un pedazo de pan y lo pasa por la tabla donde acaba de comer asado. Se lo mete de un bocado en la boca y dice: “Sartre fue un culorroto”. Mordisquea un escarbadientes con un codo apoyándose en la mesa . “Nunca estuvo preso”.

Y la conversación se pierde entre anécdotas de la dictadura y la prisión, comentarios de los últimos robos, y la cuenta del asado, siempre mordisqueando un escarbadientes y sirviéndose una última copa de mal vino.

12deagosto2011

Tú mach

2011-08-05T20:15:00.001-03:00

demasiado viento negro
desparramando dolor

demasiadas fugaces partidas

asediando/nos

muerte, qué apuro
danosalgúnrespiro

por favor

(cerocinco/08/dosmil11)

Enumeración desordenada

2011-07-26T20:21:00.008-03:00

la bella vita
el murmullo del mar
tu risa liviana
dos estrellas dormidas
un leve cantar
humo de cachimba
Amelie Poulain
vos princesa, yo rana
la vuelta de Osmiza
el breve procrastinar
la vista en la ventana
la voz del solista
el pianista magistral
la tristeza acallada
la eterna llovizna
este nunca acabar
vuelta a la manzana
y otra vez la sonrisa
que me regalás
camino a Sistiana
la desterrada prisa
la palabra paz
el todo en la nada
este nuevo día
amo este lugar

(28denoviembre2010)
Foto.by.Anna.Larney

Nopalabra

2011-07-19T01:00:00.005-03:00

Cuando tus ojos como mariposas
vuelan en silencio hacia mí
y los míos de torpe amador
no tienen por donde salir

¿Qué palabra decir?
¿Qué lengua efímera puede abarcar
ese inmenso y diminuto instante
que de a ratos,
y sonriendo,
me robás?

(veinte/10/dosmildiez)

Ambulancias

2011-07-12T19:34:00.003-03:00

Sus dedos tamborileaban sobre el colchón de la cama. Sus ojos estaban fijos en el constante goteo de aquella última dosis de antibiótico. La última. Soltó un largo suspiro y miró a su alrededor. Aquellas cuatro paredes de hospital empapeladas de azul claro habían sido su mundo por dos semanas. No las extrañaría en absoluto.

Al contrario, se veía feliz al despedirse de ellas. Aquél empapelado azul claro había sido un mudo testigo de todas las penurias y silenciosas agonías por las que habías pasado. Y lo había hecho. Hacía unos minutos, su doctor había dejado la habitación luego de decirle que le daría el alta, que no precisaría más estar ahí. Qué felicidad.
Justo cuando la última gota de la última dosis de antibiótico había caído, irrumpió en la habitación una enfermera con las recetas de las pastillas que el doctor le había indicado que tomara, y un certificado que tendría que entregar a los de la ambulancia que venía en camino, que lo llevaría a su casa.
Cuando la enfermera se retiró, suspiró aliviado. Se iría, por fin. Volvió a mirar alrededor, ahora sí despidiéndose de la habitación que había sido su mundo. Solo restaba esperar.
Y esperó. Y tamborileó con los dedos la superficie del colchón. Y miró a su alrededor despidiéndose una vez más de aquél empapelado azul claro. Pero la ambulancia no llegaba.
Finalmente, luego de media hora que se hizo siglos, irrumpieron en la habitación dos jóvenes entre risas, con olor a tabaco en el uniforme blanco, y con una camilla. Los jóvenes siguieron bromeándose entre ellos y sin detenerse casi en su presencia, se colocaron uno a cada lado de su cama. Sin dirigirle una palabra, contaron hasta tres y lo arrastraron con sábana y todo hasta la camilla, que se encontraba al mismo nivel que la cama. Se iba, ahora sí, adiós habitación empapelada.
Mientras uno de los jóvenes mantenía la puerta abierta, el otro empujó la camilla hasta el pasillo del hospital. Una alegría tremenda lo invadió mientras iban quedando detrás de él las puertas de las habitaciones a medida que avanzaban por el pasillo. Con una gran sonrisa en la cara, se despedía de las enfermeras mientras los camilleros volvían a bromear entre ellos. Entraron a un ascensor y descendieron varios niveles.
Cuando la puerta del ascensor se abrió, ante ellos apareció un largo pasillo totalmente blanco. Al final, había una puerta de vidrio, y más allá de la puerta, una ambulancia rojiblanca, la que lo llevaría a su casa de vuelta, a su dulce hogar.
Los jóvenes camilleros lo subieron a la ambulancia, y por primera vez en el día le dirigieron la palabra, preguntándole donde quedaba su casa. Les dijo la dirección, y sin responderle cerraron de un golpe la puerta de la ambulancia y pusieron en marcha el motor.
La ambulancia comenzó a circular por las calles de la ciudad mientras él veía desde la camilla, azorado, las casas y los árboles. ¡Qué gratificante era volver a un mundo que no fuesen las cuatro paredes azul claro! ¡Qué maravilloso era volver a ver esas calles que tantas veces había recorrido y que ya había olvidado cómo eran! Las casas se sucedían rápidamente, acompañadas por las risas de los camilleros que conducían la ambulancia. El motor rugía, y cada vez era más corto el instante que tenía para apreciar cada casa, cada vez avanzaban más rápido. Los jóvenes reían. Las cuadras se sucedían velozmente, las esquinas eran fugaces y apenas distinguibles. De repente, escuchó un estruendo que silenció las risas y silenció el motor. Todo se oscureció y sólo oía golpes secos, estallidos acompañados por movimientos bruscos y luego, el silencio. Silencio solamente roto por algún joven quejido, ninguna risa. No olía a tabaco, sino a nafta derramada, y cada uno de sus huesos trataba de aullar de dolor, pero no podía moverse, no podía ver, y sólo restaba esperar, esperar a que aquél interminable goteo cesara, a que el antibiótico dejara de pasar y, por fin, dejar ese lugar, esas cuatro paredes empapeladas de azul claro que habían sido su mundo mientras él, con el cuerpo casi totalmente enyesado, agonizaba en voz baja. Pero todo eso terminaría ya, se acababa de ir la enfermera que la había dado las recetas y el papel que le entregaría, no a los mismos pobres jóvenes camilleros, a otros, que lo llevarían a su casa, porque el doctor le había dicho que, pese a los yesos, podría irse a su casa, a continuar con la quietud en un ambiente más cálido. Con la mano que no tenía enyesada, tamborileó la cama mientras esperaba. Miró a su alrededor despidiéndose de la habitación. En cualquier momento lo vendrían a buscar, por fin se iría…

(10deagosto2010)

Estrellándome

2011-07-08T01:30:00.001-03:00

dice la Santa Biblia
que las estrellas
!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!las creó Dios
el cuarto día de la Creacíon

!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!Ahora bien,
!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!en mi humilde opinión
!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!deberían haber sido !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!/creadas
!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!el sexto día

ya que lo mejor

siempre se deja para el final

(31demayo2010)

Algo así como volver, creo.

2011-07-08T00:54:00.007-03:00

Sé que me he portado tremendamente mal y no he hecho los deberes, y que el pobre blog ha cosechado este último año más telarañas que visitas. Perdón, estaba ocupado. Dado un momento de descanso y ocio, me volvieron las ganas de subir por esta vía los escritos que se están acumulando en mi cuaderno, algo cansados los pobres de que siempre los lea la misma persona (o sea yo). No prometo distinta regularidad que la última vez que dije "Aquí estoy de vuelta!", publiqué un poema y abandoné el blog a su propia suerte por once meses, aunque con algo de suerte eso no volverá a suceder.
Así que voy a comenzar a subir algunas de las cosas que tengo en mi cuaderno negro. Las más leíbles, siguiendo en lo posible cierto orden cronológico desde la última vez que publiqué, salteándome aquellas cosas que no me convencen del todo para cuando esté sin demasiado material.
Y bueno, de a poco espero ir dándole nueva vida a este pobre blog olvidado, en breve seguramente le cambie el nombre y cambiaré algunas cosas más, dependiendo de con cuántas ganas de hacerlo me haya levantado. Ya sé, soy terrible. Espero que disfruten lo que vendrá y construyan con sus críticas, que serán bienvenidas.
Y ahora, a lo que nos compete.

Otra vez, me apologizo*.
Yo

*Spanglish para "I apologize myself", por supuesto

Como me mira

2010-08-29T21:12:00.006-03:00

De qué valen diez mil ojos
que no saben de mentiras
si en ellos yo ya no puedo
mirarla como me mira

De qué valen carcajadas
apuradas y con prisa
si ellas ya no me permiten
sonreírle su sonrisa

De qué valen tantos dedos
tocándome suavemente
si esos dedos no me dejan
sentirla como me siente

Qué sentido tiene ahora
fantasear en una cama
si ya nunca lograré
amarla como me ama

(10deabril2010)

Back

2010-08-29T21:09:00.001-03:00

Quién sabe hasta cuándo

Muerte clasificada

2010-05-30T12:54:00.005-03:00

Tocó la puerta del 504 de aquél viejo edificio comido por el musgo. Le habían dado esa dirección por teléfono luego de haber visto aquél extraño anuncio que lo había atraído como un imán. Lentamente se abrió la puerta y un viejo de cara arrugada y pocos dientes le dijo que pasara y tomara asiento. La sala estaba a oscuras y tenía manchas de humedad tan viejas como el mobiliario. Se sentó en un destartalado sofá.
Con paso cansado el viejo se sentó en el sillón enfrentado al suyo. Luego de unos minutos habló.
-Antes de realizar su trabajo le haré un par de preguntas.
-Cómo usted quiera señor.
-¿Tiene familia?
-No señor, murió en un accidente de tránsito.
-Ya veo, ya veo. ¿Hace mucho?
-La semana pasada. Sólo yo viví.
-Entiendo… por eso vino. ¿Me equivoco?
El hombre hizo una mueca.
-Mmm… no, no se equivoca.
-¿Quiere desquitarse, sacar afuera la rabia?
El hombre asintió con la cabeza y bajó la mirada.
-No preciso saber más nada. Ésto queda entre usted y yo. –dijo el viejo.
-¿Puedo preguntarle algo?
-Adelante.
-¿Por qué puso ese anuncio?
El viejo demoró en contestar.
-No me casé ni tuve hijos. Poco a poco, todos mis amigos han ido muriendo. Quedé solo, en este frío apartamento del que no salgo desde hace cinco años. Supe que en esta jungla de cemento habrían varias personas que, como usted, querrían hacer esto. La vida en las grandes ciudades crea mentes perturbadas, enalienadas. No se ofenda, nada personal. Por su seguridad personal no se preocupe, también los inquilinos del edificio han muerto con el tiempo y quedo sólo yo. Quién sabe cuando me encontrarán. Tiene sobre aquella mesa el dinero, es todo lo que tengo. Ahora, haga lo que vino a hacer.
Y le entregó un revólver.

______________________________________________________________
Relato finalista del concurso de relatos sobre anuncios clasificados de tablondeanuncios.com

Terminal de ómnibus

2010-05-28T15:07:00.002-03:00

Su vista se pierde entre fórmulas químicas y esquemas de átomos y moléculas. Es difícil concentrarse con tanta gente yendo y viniendo, con el sonido de los pasos y las rueditas de las valijas. Cada tanto, por altavoz anuncian una llegada o una partida. Con la mochila entre las piernas, intenta entender algo de Química mientras espera la hora de salida de su ómnibus.
A su lado se sienta una mujer, de mediana edad, bien vestida. Apenas repara en ella y vuelve a sumergirse en fórmulas y átomos. El altavoz vuelve a distraerla. Mira el gran reloj que tiene enfrente, todavía falta un poco. Con suerte podía terminar ese capítulo antes de subirse al ómnibus.
De repente alguien grita “¡mamá!”.Rápidamente levanta la vista buscando entre la gente. En eso ve a un niño corriendo hacia ella y el corazón se le detiene. La mujer de al lado se levanta del asiento y corre a abrazar a su hijo. Todo en un instante. Se sorprende a sí misma observando melancólicamente a madre e hijo besándose, abrazándose, despilfarrando cariño. Esboza una mueca, a medio camino entre sonrisa y llanto, y vuelve a las fórmulas y átomos.
Entre carbonos e hidrógenos, se pregunta por qué levantó ilusionada la vista cuando el niño gritó, siendo que no tiene hijos. En seguida el aun latente y doloroso recuerdo le viene a la mente y le oprime el pecho. Alza la cabeza y ve a la mujer regalándole golosinas a su hijo, y al padre del niño que acaba de llegar, saludando a su esposa. Qué hermosa familia. Despierta del letargo en que estaba sumida y empieza nuevamente a leer.
Repite nuevamente aquél mismo enunciado sobre protones y electrones dos, tres, cuatro veces. No entiende esas palabras, en su cabeza sólo hay espacio para las alegres voces de la madre y el hijo. ¡Qué hermoso que es ser madre!
Pero al instante se dice a sí misma: no, no siempre. No siempre la maternidad es hermosa, y en tu caso, hubiera sido lo peor. Sin embargo…sin embargo esa mujer y ese niño lucen tan alegres…
¡No! ¡No pienses eso! ¡Pensá en todos los problemas que te hubiera acarreado, pensá en que no podrías haber seguido los estudios! Hiciste lo correcto. Y ahora, tengo que seguir estudiando Química, o perderé el examen.
Luego de un par de oraciones, las voces de la familia la vuelven a distraer. Qué mierda, no puedo concentrarme. Cierra el libro y se queda observando la espléndida sonrisa de la madre, mientras mira a su hijo que ahora corretea entre la gente y las valijas de la terminal. Se la ve feliz. Algún día, cuando termines tus estudios, podrás estar en ese lugar, piensa.
Si. Es verdad, no era el momento de ser madre, hubiera arruinado mi vida y la suya. Y la de él, claro. Pero él no importa, es una basura de persona. Lo que importa es que hubiera arruinado tanto mi vida como la del niño.
El altavoz de la terminal la sobresalta. Anuncian su ómnibus. Se levanta y se cuelga la mochila a la espalada. Con el libro de Química en la mano, se dirige a la plataforma, que el altavoz anunció. Cuando pasa por al lado del niño, que aún correteaba entre las valijas con rueditas y los pasajeros de la terminal, le dedica una triste sonrisa. Su hijo, le responde con otra, más alegre, y vuelve a corretear por la terminal.

(5deabril2010)

Conversación randómica

2010-05-03T17:42:00.003-03:00

-Perdón. ¿Usted no sabe si el doctor Araújo está atendiendo?
-Ay, ni idea señora, yo estoy esperando a la doctora Pignata.
-Es que estoy esperando desde las tres de la tarde y la puerta no se ha abierto.
-¡Oh! ¡Cuánto tiempo! ¿Por qué será?
-Ni idea. Desde las tres de la tarde estoy esperando.
-Qué disparate. Ya le digo, yo estoy esperando a la doctora Pignata, así que ni idea. ¿Y qué número tiene?
-El 6, fíjese usted.
-Ah, yo tengo el cuatro, pero de este otro consultorio, de la doctora Pignata.
-Claro…
-Si… ¿Y qué problema la aqueja? Digo, si se puede decir, claro…
-No, no pasa nada. Vengo por un problema de cadera.
-Uhh, los problemas de cadera son complicados, ¿eh?
-Ah si… ni que lo diga.
-Si, son complicados… pero entonces ¿por qué vino acá? Si la doctora Pignata es neumóloga, no tiene nada que ver.
-No, pero yo vengo por el doctor Araújo.
-¡Ah, cierto! Qué despistada que soy.
-Si… es un buen doctor. Lo que tiene es que demora en atender.
-¿Ah, si? ¿Qué número tiene?
-El 4, pero me tienen acá desde las tres de la tarde.
-¡Ay, qué disparate! Si, yo tengo el 6, pero de la doctora Pignata.
-Claro. Pero no entiendo por qué no se ha abierto la puerta del consultorio ni una sola vez desde las tres de la tarde.
-Seguramente se toma su tiempo para atender a los pacientes. La doctora Pignata siempre se tomó muy en serio su trabajo.
-Ah si… igual yo vengo a atenderme con el doctor Araújo.
-Claro. Pero la doctora Pignata siempre fue así. Es que todos deberían ser así.
-Sin duda, sin duda.
-Fíjese usted que están trabajando nada más ni nada menos que con vidas humanas.
-¡Por supuesto! La vida es sagrada.
-Sin duda, sin duda.
-¡No es moco de pavo la medicina!
-¡Ah, no! Es muy compleja.
-Si… yo no sería capaz de ser doctora.
-Yo tampoco, no podría.
-Qué esperanza, y más con mi problema de cadera.
-Y claro… ¡mire que es bravo el dolor de cadera!
- Ah, si… yo no doy más de dolor.
-Me imagino. Y encima la ponen a esperar todo este rato.
-¡Y sí! ¡Desde las tres de la tarde me tienen esperando!
-¡Qué horrible! Se perdió el respeto ¿no, señora?
-Se perdió el respeto.
-Yo no sé hasta cuando van a seguir así las cosas…
-Ni idea. Pero fíjese que nadie hace nada para cambiar la situación.
-¡Nada! ¡Qué van a hacer! Lo único que hace la gente es quejarse.
-Así est. Vive quejándose la gente.
-Fíjese que en Europa eso no sucede.
-¡No! ¡Qué va a suceder!
-No sucede, no. Y yo le digo porque sé, porque mi hijo estuvo en Europa.
-¡Ah! Mire usted.
-Si, preciosos lugares, dice.
-Me imagino.
-Si… ¡Mire, me está llamando la doctora Pignata!
-¡Ay, que suerte que no la hicieron esperar como a mi!
-Si, por suerte… Bueno, un gusto haber charlado con usted.
-¡Por favor! ¡El gusto es mío!
-¡Adiós!
-¡Chau! Desde las tres de la tarde… ¿Dónde quedó el respeto?

(4demarzo2010)

Duermevela

2010-04-23T16:47:00.003-03:00

te miro de espaldas
y no hay cuerpo
más perfecto
ni más para mí.

tapo tus ojos,
no te dejo ver
quién soy, preguntás
das media vuelta
y gritás.

gritás de emocion
y me abrazás
que me extrañaste, decís
cómo estuve, cómo pasé
me preguntás
y no podés creer
que me encuentre ahí.

hablamos
nos miramos
y en tu mirada encuentro,
cómplice,
mi propia mirada,
mi deseo,
mis ganas de que esto
no termine de pasar

bailamos
sujeto con fuerza
tu cintura
me da fuerzas.
mi boca descansa
en tu cuello
me da calor
y volvés a repetir:
"te he echado de menos, mi bien".

y luego
¿para qué demorar
si los dos sabemos
cuánto te quiero
si los dos sabemos
lo linda que sos?

te beso
una, dos y tres veces
mi boca, tu boca
tu lengua, mi lengua
qué más da

y luego de eso,
despertar.

(1demarzo2010)

A quien le pese

2010-04-16T20:46:00.004-03:00

Debo admitir
que pese
a quien le pese,
últimamente
no te pienso
a cada hora

Sino que me doy licencias,
momentos para escribir
cuentos que no son de princesas
poemas que no hablan de ti

Ni de príncipes azules
ni verdes ni colorados
de envidia opr mis creaciones
que son menos heroicos, más humanos

Pero luego,
pese
a quién le pese
cae la noche
y las estrellas
vuelven a hablarme de ti

(25defebrero2010)

Trincheras

2010-04-15T19:22:00.005-03:00

Aprieto con fuerza el rifle que tengo entre mis manos. Por todos lados se escuchan explosiones y gritos desgarradores. Por nada en el mundo saldré de este agujero.

¿Quién me mandó hasta aquí? Yo nací para cultivar la tierra, para nacer y morir en el campo, no para empuñar un arma por mi bandera. ¿Mi bandera? Que me perdonen, pero yo no pienso morir por un retazo de tela. Moriría por mi familia, por mis seres queridos, pero ellos se encuentran a salvo lejos de aquí, y el que está a punto de perder la vida soy yo. Y por una maldita bandera.

Pero por ahora estoy a salvo detrás de estos sacos de arena. A resguardo de las balas puedo darme el lujo hasta de pensar, puedo darme el lujo de acordarme de mi familia, que reza por mi salud. Ellos no me culparán si no asomo la cabeza por arriba de los sacos de arena. Se alegrarían. Al diablo con la valentía, el honor. Esto no es ninguna epopeya griega, esto es la realidad, y yo la quiero vivir con mi familia y no entre explosiones y gritos desgarradores de mis amigos muriendo por la Patria.

Cierro con fuerzas los ojos mientras aprieto el rifle contra mi pecho. No se escuchan más disparos. No más explosiones ni gritos desgarradores. Asomo la cabeza por entre los sacos de arena y una bala me vuela el casco. Sin dudarlo vuelvo a colocarme a resguardo de los sacos de arena. Me encuentro solo en la trinchera. Quiero llorar y no puedo.

¿Dónde están todos los demás? Hay algún par de cadáveres al lado mío pero ¿y los otros? ¿En qué momento dejaron la trinchera?

Mierda, estoy solo. ¿Y cuántos soldados enemigos quedarán? No pueden tomarme prisioneros. Eso nunca. Hay cuentos espantosos sobre lo que hacen con ellos. ¿Y si son muchos?

Rompo en llantos. Sujeto con fuerza el rifle mientras me incorporo y comienzo a correr rumbo a las trincheras enemigas, gritando desesperadamente como un loco, pensando en mi familia, en el campo. No volveré a ver el amanecer entre los cerros. ¿Está contento ahora el retazo de tela? De todas direcciones las balas atraviesan mi cuerpo.

(24defebrero2010)

Feria de artesanos

2010-04-10T16:31:00.006-03:00

Tenía la vista fija en las manos de aquél caricaturista que se disponía a empezar el retrato de algún turista extranjero que quería irse de allí con un dibujo de sí mismo. Al cabo de unos segundos y viendo que el retrato tomaría su tiempo siguió caminando, mirando con desinterés los puestos.

Había sido un día malo, sin dudas. No había logrado vender casi nada y el fin de temporada se hacía notar. Ya casi la gente ni se detenía a mirar sus pulseras y collares. Tan sólo cada tanto algún adolescente tomaba alguna pulsera para ver qué tal le quedaba, preguntarle el precio y seguir caminando, luego de devolver la pulsera a su lugar.

Había sido un mal día, sin dudas. Desde la mañana el cielo estaba cubierto de negras nubes por lo que se había frustrado la ida a la playa. Y luego de toda una tarde sin hacer nada en la casa que había alquilado junto con varios amigos y amigas, se había hartado de esa compañía y había salido a pasear por la costa, hasta llegar a la Feria de Artesanos.

Por desgracia, no tenía nada de dinero ya que al salir de la casa no había previsto pasar por allí. Era una pena, había miles de chucherías que para nada sirven que le habría encantado comparar, tenerlas de adorno en su dormitorio. A lo lejos escuchó una música. Reggae. Sonaba bien, volvió a pensar. Si no fuera por esta banda de reggae, el aburrimiento habría sido atroz. Dio los últimos nudos al collar que acaba de hacer y lo puso junto a los demás. A lo largo del día ese montón de pulseras y collares hechos de hilo encerado no había hecho más que crecer. ¿Qué haría con tanta mercancía? Demoraría varios días en vender todo eso.

Se acomodó en la silla y dejó en el suelo el hilo encerado. No tenía sentido seguir haciendo pulseras y collares sin antes vender los ya hechos. Subió el volumen de la música y sacó de su bolsillo el tabaco y las hojillas. Armó un cigarro mientras miraba a su alrededor tratando de ubicar de dónde venía la música. Cuando descubrió su procedencia (un puesto de collares y pulseras como tantos otros), se limitó a seguir escuchando la música mientras observaba las volutas de humo que subían hasta el cielo. Forman figuras en el aire, pensó y en seguida se rió de su pensamiento. Si no vendía nada en media hora, levantaría sus cosas y volvería a casa.

Mierda, no podría vivir de collares y pulseras demasiado tiempo más, debería buscar un trabajo más rentable. Se sentía incapaz de hacer otra cosa, sentía que había nacido para sentarse en una silla haciendo pulseras y escuchando reggae el día entero. Eso sí que era vida. Pero mis viejos me matarían si no me recibo, pensó, y nunca aceptaría que me dedicara a esto.

Así y todo, le gustaría un día dedicarse a las artesanías, sin importar lo que sus viejos quisieran. Siguió caminando entre los puestos y preguntando cada tanto el precio de alguna artesanía. En uno de los puestos vio una pulsera muy bonita, y le dieron unas ganas terribles de tenerla. ¿Cuánto cuesta? Preguntó. Dijo por enésima vez el precio con resignación. Por un instante, se miraron a los ojos y se vieron reflejados en los del otro. Siguió caminando entre los puestos, y mientras se juraba que otro día volvería a la Feria a comprar esa pulsera, pensó que por un instante creyó haberse enamorado. Luego, le dio una última pitada al cigarro y comenzó a juntar los collares y pulseras.

(16defebrero2010)

Redención

2010-03-10T17:08:00.003-02:00

Como todos los jueves de tarde, el padre Tomás se dispone a comenzar su clase de catecismo. Aguarda sentado en el escritorio mientras pasan al salón los niños, despidiendo una fragancia a recién bañados. ¡Qué placentero aroma, digno de los ángeles, poseen esas pequeñas criaturas, inocentes corderitos! El padre Tomás sonríe mientras inhala es único perfume que solo los niños poseen.
A lo largo de la clase, el padre Tomás disfruta mirando a esos seres diminutos y tiernos, que intentan comprender pasajes de la Santa Biblia. Y se siente en el mismísimo Edén cuando esas voces agudas le provocan un cosquilleo en la entrepierna. Sin esa clase de los jueves de tarde, su vida de devoción a Dios sería un calvario.
Al final de la clase, los niños se retiran dejando en el salón su fragancia de recién bañado. Mientras el padre Tomás ordena sus papeles, advierte que una criatura no abandonó el aula, y lo mira fijamente. Es Martín, un hermoso niño de cabellos rubios, tez extremadamente pálida y ojos celestes. Algunos parroquianos aseguran que bajo esa cara de ángel se esconde el mismísimo demonio, pero él no cree esas historias; en su clase nunca hace problemas, y con esa carita tan preciosa, tan Divina, podría ser un ángel caído del cielo.
-¿Se te ofrece algo, pequeño?- pregunta el padre Tomás.
-Quisiera confesarme, padre.
-Está bien… ¿es por voluntad propia?
El niño niega con la cabeza. El padre Tomás estaba acostumbrado a que las madres mandaran a sus hijos al confesionario luego de alguna travesura. Con la sola idea de tener estar a solas con el niño en el confesionario, el cosquilleo en su entrepierna se acentúa.
Martín le cuenta detalladamente al padre Tomás sobre cuando robó golosinas en el almacén de Don Javier. El padre Tomás casi no escucha, tan sólo se deleita con la dulce voz del niño y su fragancia de recién bañado. Algo en su entrepierna se endurece.
-¿Cuál es mi penitencia, padre?- pregunta la criatura.
El padre Tomás se sobresalta, Había dejado por completo de prestar atención. Se acomoda en la silla y comienza su habitual estratagema.
-Tú sabes que el Señor no recibe en su Reino a los ladrones, Martín.
El niño asiente.
-Sin embargo, -prosigue el cura- yo podría pedirle encarecidamente que te perdone.
El padre Tomás realiza una pausa en su discurso. Saborea cada palabra, cada momento.
-Claro que para eso tú tendrías que darme algo a cambio.
Sonríe, los dados ya están tirados. El niño, que ya ha pasado por situaciones similares, demora unos segundos en hablar. Luego, con una inusual determinación, responde:
-De acuerdo.
El padre Tomás guía al infante hasta su despacho, y una vez dentro cierra la puerta. Sin llave, de todas formas nadie iba a la iglesia los jueves de tarde. Lentamente y mirando fijo al niño, se desabrocha la sotana y se baja el pantalón. Martín, inseguro, se dirige con pasos cortos hasta el clérigo, y luego se arrodilla hasta quedar a la altura de su miembro descubierto.
Mientras el niño se reconcilia con el Señor, el padre Tomás se siente en el paraíso, casi que puede escuchar los cantos de los ángeles, casi puede despegarse del suelo. Cuando está a punto de alcanzar la mismísima Gloria, una cuchillada de dolor le sube desde la entrepierna hasta el pecho. Mira horrorizado hacia abajo y ve en los ojos de Martín, en la boca ensangrentada de Martín, al mismísimo demonio. Atina a levantar las manos buscando el cuello de la diabólica criatura, pero el niño ya había abierto la puerta y huía despavorido de la Iglesia. El padre Tomás da unos pasos, pierde el conocimiento y cae al suelo, mientras su sangre mancha el suelo de su despacho.

(15defebrero2010)

Colgando

2010-03-08T16:00:00.002-02:00

¿Qué hago aquí? Llevo en este lugar todo el día. La gente pasa frente a mí y evita mi mirada perdida. Nadie se detiene a observarme, todos siguen, mi ignoran. Tan sólo las moscas se dignan a acompañarme en esta amarga espera. ¿Esperando qué?
Talvez esperando que mi olor sea tan nauseabundo y putrefacto que las autoridades, las mismas que me abandonaron en esta plaza, me saquen de aquí y me tiren en algún lugar, el río quizás. Porque, sin lugar a dudas, no me espera el camposanto.
Quizás, quizás espero que alguien se apiade de mí y me acompañe en mi soledad y mi congoja. Quién sabe, a lo mejor algún poeta frustrado y depresivo se me acerque y me hable, y me diga de la suerte que tengo por haber dejado de una vez y para siempre este mundo de pena y sufrimiento, y luego vuelva a su casa y me dedique algún poema. O a lo mejor lleve siempre consigo su libreta y me escriba un poema aquí mismo, mirándome cada tanto, buscando inspiración en mi mirada perdida que nadie en todo el día ha querido mirar. “Oda a un ahorcado”, la llamaría. Aquí lo que falta es inspiración.
También puede ser que esté esperando alguna pandilla de muchachos que, con alguna que otra gota de alcohol en la sangre, pasen por la plaza y se detengan frente a mí para hacer bromas, para usarme de muñeco, para balancearme. No me quejo, cualquier compañía me vendría bien. Además, al fin y al cabo me lo merezco.
¿Me lo merezco? ¿Soy culpable de lo que me acusaron? Ni me acuerdo. A esta altura de la noche, habiendo sido colado por la mañana, los recuerdos de cuando vivía se tornan borrosos. Ya ni me acuerdo cuál era mi nombre.
Qué más da. Ya nadie me llamará por mi nombre. Ni aquí colgando en la plaza ni donde sea que me tiren. Las moscas, los gusanos, no precisan saber mi nombre. La muerte no entiende de nombres.
Recuerdo… recuerdo el sabor de los besos de mi mujer. Pero ¿tuve mujer? ¿Cómo sé que no es el recuerdo de una noche con alguna puta, cómo saber si alguna vez tuve una familia? Y si la tuve ¿lloró por mí? ¿Fue mi mujer alguna de todas esas personas que en el día evitaron mi mirada perdida? No, yo nunca me hubiera casado con alguien sin suficientes cojones para mirarme a los ojos una vez muerto, carajo. Definitivamente, nunca me casé.
Entonces, el recuerdo de ese beso ¿de dónde lo saqué? ¿Alguna aventura fugaz de una o dos noches? Mierda, ni siquiera podría asegurar que sea un recuerdo propio. ¿Quién me dice que no sea un recuerdo que voló de mosca en mosca hasta mí desde los sesos de algún otro finado?
Ya no hay nadie en esta plaza. Hace varias horas que anocheció. Si tan sólo pudiera levantar la cabeza y ver si hay luna llena, si la noche estrellada o si a lo lejos los astros azules tiritan festejando mi muerte. No hay modo, tendré que conformarme con mirar al suelo. Tendré que conformarme con esperar a que amanezca para que me saquen de aquí.
¿Qué estupidez cometí para merecer esto? Gracias a lo que hice, sea lo que haya hecho, lo perdí todo. Perdí mi nombre, mis recuerdos, mi derecho a mirar las estrellas. Si hasta perdí la certeza de saber si tuve familia o no. Hoy por hoy y a estas horas de la noche, las moscas son mi única familia, sólo ellas.
No puedo ver el horizonte. Sin embargo, creo haber sentido en mi piel muerta un tibio rayo de sol. Debe haber amanecido. Ya vendrán por mí. Me sacarán de esta plaza, no pisaré este suelo nunca más.

(13defebrero2010)

No es fácil

2010-03-04T09:31:00.003-02:00

No es fácil
volver a vivir en el Sur
teniendo tan al Norte
el corazón.

Y es aún más difícil
volver a querer amar
algo que se extinguió
cuando un avión partió.

¿Cómo hacer para
traer a este rincón de país
un recuerdo pasado
mil veces pisado?

Si, es cierto,
que aquél sueño terminó.
Que ya no me despierta cada día un altavoz
diciendo y repitiendo
búscala, bésala, ámala.
Pero ¿tuve elección?

No,
si por mi fuera,
aún hoy,
me bañaría cada día
con la ducha fría
de tu corazón.

PD: Todavía te quiero.

Escrito el 7 de febrero de 2010

Terremoto

2010-03-02T10:42:00.002-02:00

Era de noche y dormía
Chile dormía
Chile bailaba
Chile soñaba despertar.
Mi Chile querido
¡tantos sueños tenías,
tantas utopías por concretar!
Tan cerca estaban
y se volvieron a alejar.

Pero era de noche, mi Chile
y la tierra se movió
y dijo mil veces no;
a tus sueños,
a tus bailes,
a tus edificios,
ahora desplomados,
a tus rutas
ahora resquebrajadas,
a tus chilenos
ahora sin agua, sin luz para brillar.

Y también el mar dijo no
y era de noche
y no soportó
que Juan Fernández floreciera
en cada amanecer.
Y que aquella isla fuera
un paraíso terrenal.

Y barrió sus casas
y su gente
y nunca más crecerá,
robusto,
aquél árbol que supe plantar

¡Ay Chile, mi lindo Chile!
Nunca dejes de soñar.
Porque de tus escombros,
de tus rutas quebradas,
de tu paraíso bajo agua,
volverá a nacer
de noche
esa hermosa tierra
que tanto supe amar.

(1demarzo2010)

Desde algún balcón

2010-02-12T13:26:00.004-02:00

Cuando Ana despertó todavía era de noche. La ventana del balcón estaba abierta y ge la calle llegaban los esporádicos ruidos de motor de los trasnochadores vehículos. Se había dormido en el sillón, con la mano empapada en sudor por dormirse sujetando el teléfono inalámbrico. Ya no había llamado y ya no llamaría. La idea la angustió.
Hacía calor. Salió al balcón para despejarse las ideas. ¿Cómo había sucedido? Tan sólo podía recordar los gritos, el portazo, las inútiles llamadas a su celular. ¿Cuál fue el motivo? El calor y el sueño no le permitían recordar demasiado bien. Qué más da, seguramente fue una tontería por esas que discuten siempre. Salvo que esta vez se había ido. Y para no volver.
Siete pisos más abajo, el tránsito se había calmado. Solamente cada tanto, algún taxi rompía el silencio montevideano. Ana miró hacia arriba y distinguió una o dos estrellas. Era una pena. Recordaba cunado de chica visitaba la estancia de su tío en el campo y se quedaba toda la noche tirada en el pasto observando el negro cielo tapizado de millones de puntitos blancos, mágicos.
Ya algo más despierta, consiguió recordar el motivo de la discusión. Claro. Se avergonzó de sí misma por pensar que había sido una tontería. No lo era. Era nada más ni nada menos que esa enorme carga con la que había cargado desde la adolescencia, aquello que por las noches le quitaba el sueño y sólo se consolaba buscando aquellos tiernos, cálidos brazos que tanto amaba y tanta seguridad le daban a Ana, los mismos que hace unas horas cerraban de un portazo la puerta del apartamento de Ana. Agachó la cabeza. Su cobardía le había hecho perder para siempre al amor de su vida.
Porque estaba segura que era el amor de su vida. No era cosa que lo supiera desde el comienzo de la relación, hace ya muchos meses, sino que era algo que sabía desde hace unas semanas. Recordaba a la perfección cuándo sucedió. Había sido luego de haber ido al teatro a ver ópera. Ana amaba la ópera. Le llenaba el cuerpo de una enorme satisfacción, le hacía sentir como nueva. A la salido volvieron al apartamento caminando de la mano, haciendo caso omiso a las miradas de los de los demás transeúntes.
Una vez en el apartamento, se amaron como nunca antes. Esa noche se sentían diferentes, Ana se sentía diferente. Y fue entonces, entre esos cálidos y tiernos brazos, que Ana se dio cuenta que había encontrado al amor de su vida. Y ahora se había ido.
Suspiró. La noche montevideana la consolaba con una fresca brisa otoñal.
No era la primera vez que discutían sobre aquél tema. De hecho, había sido un tema recurrente en todas sus relaciones de pareja, sin excepción. Pero esta vez le dolía mucho más, porque creía haber encontrado al amor de su vida.
Y era entendible los enojos de sus parejas. La cobardía, el temor al qué dirán le impedían presentar a sus parejas frente a su familia, frente a su círculo de amigas de la infancia, más que cómo una nueva amistad. La gente hablaba a sus espaldas y ella lo sabía. Es que no tenía otra opción. ¿O sí la tenía?
Sin más compañía que la brisa primaveral, Ana comenzó a rememorar los momentos vividos juntos. Sonreía. Tantos segundos de felicidad, de placer… ya no quedaban más que recuerdos. Ya no volvería a suceder, se había ido para siempre.
Sus ojos se le humedecieron. ¿Por qué había sido tan estúpida? Era lo que más quería en su vida, y ella lo había echado todo a perder. Miró hacia abajo, las grises baldosas montevideanas se le antojaban seductoras. Cerró los ojos y sintió la brisa primaveral, el viento de la noche montevideana en la cara. Se creyó liviana, libre. El placer inundó su cuerpo, como aquella vez en la ópera. Pero esto era mejor. Sencillamente incomparable.
Mientras caía, recordaba la noche en que fueron a la ópera. Cuando acarició su suave cuerpo, cuando besó sus firmes senos, su largo y sedoso pelo. Sonrió. Aquella noche descubrió que la amaba y ahora se había ido. Ya nunca sería abrazada por esos cálidos y tiernos brazos que tanto amaba. Las baldosas, grises y seductoras, fueron a su encuentro.

A la orilla

2010-02-11T14:44:00.004-02:00

A la orilla del mar
veo la marea subir,
escondiendo una secreta ilusión
a la que me pueda aferrar
como un tablón flotando
luego de naufragar.

Tan sólo deseo
que en la cresta espumada
de una ola de mar
hasta esta orilla austral
llegue un recuerdo lejano
de tus cabellos mojados
en este mismo mar
(pero en un hemisferio boreal).

Y mientras allá en tu pueblo,
con tu castellano más un ché,
miras la nieve caer,
emblanqueciendo / las calles y tu pensar,
unos kilómetros para acá
la arena y el sol / tu recuerdo
intentan borrar
(tarea difícil si las hay).

Amor, la distancia
poco a poco te va haciendo olvidar
que de frente al mar
sólo tu mi hambre
de memorias puedes llenar
(y nadie más).

¡Que desgracia maldita,
que tortura para el pensar,
saberse uno más olvidable
que el imborrable recuerdo de Iciar!

Simplemente

2010-02-10T16:28:00.003-02:00

Simplemente te extraño. Simplemente, desde que cada uno se fue por su lado, no hago otra cosa que pensar en vos. Tengo grabados a fuego en la frente cada uno de los momentos que juntos pasamos, rememorados una y otra vez como a un libro favorito. Simplemente cada día cierro los ojos intentando recordar la fragancia de tu pelo y el sabor de tus labios. Derrotado, los vuelvo a abrir con el amargo gusto de saber que pasarán años antes de saborear tus labios y oler tu pelo. Y me enojo conmigo mismo por no recordar con suficiente nitidez el sabor de tus besos.

Y lo peor de todo es que simplemente he logrado escribir algún que otro insulso poema desde nuestro adiós. Ofuscado por no lograr escribir nada digno de tu persona, nada que exprese todo el espacio que ocupas de mi corazón, no he vuelto a leer aquellos poemas. Desde entonces este cuaderno ahora abierto simplemente ha pasado la mayor parte de su tiempo como peso muerto en una estantería, cuando no se encuentra bombardeando mi autoestima con sus blancos renglones vírgenes que yo no soy capaz de desflorar.

Y quisiera simplemente que vos también te encontraras como yo ahora, revolviéndote en una cama intentando conciliar el sueño que no aparece simplemente porque te encuentras rememorando el momento en que nos despedimos. Simplemente confieso que es uno de mis recuerdos favoritos, no sé por qué, cuando mis brazos envolvían tu delgada cintura y vos hundías tu cara en mis hombros, con los ojos rojos de tanto llorar.

Es que, desde que te dije adiós, simplemente no soy nada.

Agonía de inspiración

2010-02-09T16:39:00.004-02:00

No quedan muchas palabras por escribir,
pareciera que casi todas ya usé,
pero este afán de lapicera no quiere morir,
por lo que en estas líneas tan sólo improvisaré

Que cuando salgo a la noche a recordarte
es como si el viento trajera tu aroma,
y se multiplican mis deseos de abrazarte
y una incontenible impotencia dentro me asoma

Pero no es la distancia ni el océano
Lo que en verdad nos separa es la realidad
Es que ese Dios en el que ni vos ni yo creemos
Se brota de rabia si llega a ver felicidad

No importa mi vida, estoy más que seguro
que el tiempo tu recuerdo no podrá borrar,
y que lo que yo siento es un sentimiento puro
que vive con la certeza de que te va a encontrar

No importa ni el dónde, ni el cómo, ni el cuándo,
ni si viajaremos sólos o en sidecar.
Pido perdón si la impaciencia me está matando,
pero es que tan sólo quiero volverte a besar

E iré dejando en paz esta lapicera;
cada vez me queda menos para decir.
Te quiero mi amor, soportaré esta amarga espera
y haré el ezfuerzo para en tu ausencia no morir

Camino al andar

2010-02-08T12:15:00.007-02:00

Debo confesar que últimamente he caminado bastante.

Y sin embargo, prefiero no medir el camino en kilómetros, me gusta más medirlo en recuerdos. Y es por eso que puedo decir que he caminado bastante. Tantos compañeros de viaje me he encontrado al lado de la carretera, tanta gente dispuesta a llevarte el equipaje cuando tus piernas no contestan, sin lugar a dudas han hecho la cuesta arriba más fácil.

Sin embargo, ahora miro al horizonte y hacia mis costados, y me siento un caminante solitario. Es inevitable sentirlo. Pero muy dentro mío, yo sé que no es así. Yo sé que todos esos compañeros de viaje que por el camino perdí, viven ahora dentro mío, y son esa fuerza adicional que mis piernas necesitan para la cuesta arriba, que cada vez se hace más empinada.

Así y todo, es feo caminar sólo. Es feo no ir de tu mano, muy feo. Pero no me queda más remedio. Por suerte, aún me quedan los recuerdos de cuando caminábamos juntos y me aferraba a tu delgada cintura. De cuando te besaba el cuello y me comía tu pelo, sin dejar de caminar.

Muchos días con sus noches llevo caminando con esos recuerdos en la cabeza, únicamente con esos recuerdos. ¡Tan frío se ha vuelto el camino desde que no me das tu calor, desde que no camino aferrado a tu mano! Y no tengo más abrigo que mis recuerdos, los que guardo en el fondo de mi mente, por miedo a perderlos.

Y sí, por momentos es desesperante esta tan solitaria caminata. Pero yo sé, estoy seguro, que en algún momento se reincorporarán al camino uno a uno todos mis compañeros de viaje. Y así, un poco cada uno, me prestarán sus abrigos, sus mantas y sus gorros de lana con pompones comprados en algún tiempo libre, y así vencer al frío, hasta que por fin me encuentre contigo, y ya no necesitaré ni mantas ni gorros, porque con sólo tomar tu mano, con sólo abrazar tu delgada cintura, estoy seguro de que volverá a salir el sol.

De despedida

2010-02-07T12:28:00.003-02:00

Mi pequeña leonesa
sólo te pido
que nunca me olvides

Quisiera creer
que volveré a verte
y quisiera saber
si tus labios sabrán igual

Y si así no sucede / preferiría
nunca volverte a ver
preferiría quedarme
con el recuerdo tuyo
en Nochebuena

De aquella vez
cuando entre la noche y la gente
bajo las estrellas de Chile
descubrí a qué sabía
tu boca de miel

Mi pequeña leonesa
ten una buena vida / y descuida
porque yo nunca te voy a olvidar

Vidas al azar

2010-02-06T16:08:00.010-02:00

Y fue así, entre mate y mate, que se conocieron. Nada peculiar; se encontraron en la casa de un amigo común, en donde periódicamente se hacían reuniones para discutir de política, organizar marchas estudiantiles y planear secretas conspiraciones. Ni bien cruzaron la mirada, distinguieron en el otro una pizca de atracción, que con cada minuto se volvía inevitablemente más grande.

Sin embargo, nunca llegaron a hablarse. Hasta aquél domingo de setiembre del 83, cuando los estudiantes salieron a las calles, reclamando una merecida democracia que apenas conocían. Hubo represión. Sin ningún tipo de discreción, las cachiporras volaban de aquí para allá silenciando los gritos de libertad.

Allí se encontraba Mauricio, lanzándole piedras a los milicos, mientras coreaba “¡Se va a acabar, se va a acabar…!”. Hasta que algo lo detuvo. Allí, en medio de la montonera, la vio de nuevo, con los ojos cerrados a más no poder, y tapándose los oídos con las palmas de las manos. Su figura desencajaba totalmente con el escenario a su alrededor.

Entonces, se escucharon disparos. La gente enloqueció y comenzó a correr en todas direcciones. La avalancha humana avanzaba llevándose todo por delante. Mauricio sintió la obligación de socorrer a aquella hermosa desconocida cura mirada lo había cautivado en las reuniones en casa de su amigo, y que ahora se encontraba totalmente confundida entre tantos jóvenes corriendo y policías reprimiendo. Corrió hacia ella y la agarró del brazo, arrastrándola hasta el resguardo del zaguán de una casa.

Cuando ella reaccionó, vio que ya no se encontraba en medio de la montonera, sino en los brazos de aquél muchacho de mirada profunda que le gustaba tanto encontrárselo en las reuniones en casa de su amigo. Se miraban fijamente, ella balbuceó un agradecimiento entre su sonrisa de vergüenza, y se abrazaron con todas sus fuerzas.

Mauricio se sentía feliz. Le daba tanta seguridad abrazar a aquella muchacha, le parecía que todo lo demás carecía de importancia. De repente sitió algo cinchándolo de atrás y cuando abrió los ojos vio que tres milicos lo metían en un camión y que otros dos se la llevaban a algún otro lado. Después, el mundo se le oscureció, y fue llevado a una comisaría, esposado y encapuchado.

Los milicos lo dejaron libre unos días después. Luego de un par de nombres y una tremenda paliza, no lo precisaban más. Mauricio se sentía humillado, avergonzado y muy dolorido. No volvió a frecuentar los mismos lugares, evitó a sus antiguos amigos a los que había delatado, y dejó de asistir a reuniones que organizaran marchas estudiantiles y tramaran conspiraciones. Comenzó una nueva vida.

A ella le ocurrió algo similar; con la dignidad perdida en alguna otra comisaría, se dedicó de lleno a sus estudios y olvidó aquél pedazo de vida. Tan sólo en algunas noches de insomnio venían a su mente un par de ojos penetrantes que le erizaban la piel.

Unos años después, volvió la tan esperada democracia. Mauricio igual que todos salió a las calles a festejar, y por esa época fue que terminó sus estudios. Cierto día estaba caminando por la calle rumbo al trabajo., cuando vio en la parada de ómnibus una muchacha de mirada dulce y reconfortante. Siguió caminando, tratando de recordar a quién le recordaba. Segundos después, se detuvo en seco y comenzó a correr rumbo a la parada. No había nadie. En la otra esquina, un ómnibus aguardaba que el semáforo le diera luz verde. En eso vio que la puerta del ómnibus se abría, y bajaba la dueña de esa mirada que en noches de insomnio le venía a la mente y corría hacia él. Cuando estuvieron frente a frente, se abrazaron. A ella le pareció que ese abrazo era aún más cálido y reconfortante que el de aquella tarde de setiembre del 83. Y luego, de la mano, comenzaron a caminar rumbo a algún bar.

(Que descaro el mío al escribir sobre una época que no viví)

Con el viento

2009-10-04T00:37:00.002-03:00

El viento de la noche le acariciaba la dulce cara. A lo lejos, ruidos de bocinas, sirenas, y música a todo volumen. Acá cerca, el ruido del mar. Allá abajo, las olas golpeaban contra las rocas del acantilado provocando un sonido que la llenaba de paz. Había sido una larga noche, y ahora, sólo quería estar al borde de ese acantilado, escuchando las olas romper y sin más compañía que el viento de la noche.
Ya no le importaba nada. ¿Qué sentido tenía? No lo perdonaría jamás. Tiró unas piedritas al mar y vio como caían hasta hundirse en el agua. Le tentó la idea.
Repasó mentalmente los hechos de aquella noche. Cómo se preparó para verlo, cómo se maquilló, cómo se probó mil vestidos, y cómo cuando él llegó, ni se fijó en su aspecto. Demasiado tarde. Ya las lágrimas habían corrido el maquillaje y su vestido estaba rasgado en varios lugares. Le dolían los raspones, pero no le importó.
Recordó que pasaron a buscar a algunos amigos y entre risas y alcohol, terminaron en ese mismo acantilado, completamente borrachos. Algunas cosas no recordaba, por ejemplo, qué se hicieron aquellos amigos y amigas, que en determinado momento desaparecieron dejándolos a ellos dos solos. Seguramente se habrían ido a un telo, o a un arbusto, o al lugar lo suficientemente íntimo como para no ser molestados. Es que, después de todo, ellos también acabaron haciendo eso.
Ella se paró. La luna brillaba como nunca la había visto, y allá abajo, su luz iluminaba la espuma del mar. Habían ido en su auto hasta la casa de él. Él manejaba. ¿A qué velocidad irían? No importaba. Seguramente iban muy rápido. Tan sólo recordaba el estrepitoso ruido, y el cuerpo de su novio saliendo despedido por el parabrisas.
Respiró profundo, el viento de la noche la espabilaba, y le aclaraba las cosas. Cuando recobró el conocimiento, tan sólo atinó a sacarse el cinturón de seguridad e ir a ver a su novio. Aquella espantosa imagen le volvió a la mente y se estremeció. Entonces ella empezó a correr, llorando, y alejándose lo más posible del auto y esa horrible escena. Fue así como llegó a ese acantilado, donde ahora las olas rompían con mayor fuerza.
Cerró lo ojos. El viento de la noche la incitaba a hacerlo. Abrió los brazos y se dejó caer, empujada por el viento, hasta allá abajo, donde las olas rompían con fuerza en las rocas, con la luna como único testigo.

Inspiración giratoria

2009-09-14T12:03:00.003-03:00

El afamado escritor giró por enésima vez en su silla de computadora giratoria. Se detuvo frente al teclado, pensó un instante y tecleó un par de palabras. “Qué estúpido comienzo” se dijo y borró lo que había escrito. No podía ser que justo él, que en sus años en Montevideo, cuando no estaba estudiando en la Universidad, se encontraba encerrado en su cuarto escribiendo dos, tres, y hasta cuatro novelas a la vez (¿por qué no?), justo a él, su editor lo presionara para que sacara un nuevo libro. ¿Qué le sucedía? Se suponía que las palabras tenían que fluirle libremente ni bien se sentara en esa silla giratoria, la misma que usaba en su época de estudiante, en Montevideo, y cuando, en sus tiempos libres, escribía esas novelas, esos ensayos, esos poemas que le darían luego cierto reconocimiento. Seguía usando esa silla, como cábala. A la silla se le notaba el paso del tiempo; tenía varios tornillos viejos y oxidados, y al girar producía un chirrido bastante molesto.
A lo mejor era eso lo que causaba su poca inspiración. A lo mejor era por ese molesto chirrido que no podía escribir una frase siquiera. Sí, era eso. Mañana a primera hora compraría una nueva y tiraría la vieja. Al fin y al cabo, era eso lo que tenía que hacer, tirar lo viejo, librarse del pasado, renovarse. Giró una vez más en la silla, realmente era insoportable el chirrido. Miró la pantalla una vez más y escribió dos o tres frases. No estaban tan mal. Continuó escribiendo, con cierto optimismo. No sabía a dónde lo llevaría su mente, nunca lo sabía. No era de esos que planifican las novelas, él simplemente se dejaba llevar. Paró de teclear. Casi sin darse cuente había escrito una página entera. Comenzó a leer lo que había escrito; era espantoso. No dudó en borrarlo todo. De nuevo, se encontraba frente a una página en blanco.
¿Cómo fue que había llegado a ese lugar?¿Qué había sucedido para que ahora se encontrara frente a la computadora sin poder escribir nada decente, y echándole la culpa al chirrido de la silla? Qué lamentable imagen, pensó. Giró. Ya no le parecía tan molesto el chirrido. A lo mejor el también se encontraba como la silla. A lo mejor era eso, que con los años a él también se le habían puesto viejos y oxidados los tornillos y él también producía un chirrido al girar. Quizás los lectores debían hacer con él como con la silla; tirarlo y conseguir un nuevo escritor que no hiciera ruido al girar. No era mala idea.
¿Y él que haría? Podría retomar sus estudios en la Universidad, que había dejado cuando las ventas de sus libros comenzaron a aumentar. Además, no tenía por qué ser un retiro definitivo, podría volver a escribir cuando quisiera. Comenzó a dar vueltas en la silla. Ya se había familiarizado con el chirrido y hasta se podía decir que le gustaba. Todavía girando, cerró los ojos y se imaginó un periodista, o mejor aún, un fotógrafo, que un día veía algo que… No era mala idea. Uno de los tornillos oxidados de la silla, poco a poco se fue aflojando. Comenzó a escribir la historia del fotógrafo. Qué genial idea. Sin darse cuenta escribió una, dos, tres páginas. Cuando ya no le salían más palabras, comenzó nuevamente a girar en la silla y las ideas volvieron a su cabezas. El chirrido se había vuelto aún más agudo y el oxidado tornillo comenzó a tambalearse peligrosamente, dispuesto a volarse en cualquier momento.
Una hora y muchas páginas después, el afamado escritor contaba con una atrapante historia bastante encaminada. Ya era tarde, tendría que acostarse. Escribiría algo más y luego se acostaría. Comenzó a girar en la silla y a pensar en como seguiría la historia del fotógrafo. Al final, ese agudo chirrido se había convertido en su fuente de inspiración, su salvación. El tornillo oxidado voló por los aires. Escuchando ese chirrido era como le surgían las ideas. Toda la armazón de la silla, estaba ahora sostenida en un único oxidado tornillo que, viéndose sin su compañero, comenzaba también a aflojarse lenta y peligrosamente. No tiraría la silla, ni dejaría la escritura, cómo pudo siquiera haberlo pensado. En determinado momento, el oxidado tornillo no aguantó más, en cuestión de semanas estaría entregando la novela a su editor, voló por los aires, la cabeza se le llenaba de nuevas y geniales ideas al girar, la vieja silla giratoria se desarmó totalmente y la cabeza del afamado escritor, antes de que pudiera darse cuenta qué sucedía, se dio contra las baldosas del suelo al tiempo que las piernas volaban por el aire y una de ellas caía en el teclado, manteniendo apretada la barra espaciadora mientras el suelo se llenaba de sangre. Al día siguiente su esposa encontraría el cuerpo de su marido, una vieja silla giratoria desarmada, y una novela sin terminar.

Aclaración

2009-09-10T11:43:00.002-03:00

Hola? Aún hay alguien por ahi? Porque si lo hay, la verdad que no pueden quejarse. Hacía mucho tiempo que no actualizaba el blog, pero eso no quiere decir que haya dejado de escribir. Por eso hoy, porque se me cantó, subí ocho entradas de un sopetón, así que si alguien aún sigue visitando este blog y se lamentaba de que no haya nuevo material de lectura, ahora tiene para rato. Y si vos que estás leyendo esto, entrás por primera vez a mi blog, te cuento que si hubieras entrado hace tres horas, hubieras dicho que este blog estaba abandonadísimo, lo que era verdad hasta ahora. De ahora en más voy a tratar de subir todo lo que escriba, aunque me provoque cierta pereza.

Saludos

Pancho

Viva la vida

2009-09-10T11:31:00.001-03:00

No quiero ni grandes tesoros, ni la verdad absoluta. Tampoco quiero una vida llena de cosas innecesariamente importantes. Ni siquiera me interesa saber, qué se usa esta temporada. No. Tan sólo quiero saber, si hay alguien en este mundo de mentiras y superficialismos, que sepa por qué nos levantamos cada día y nos acostamos cada noche. Por qué nos preparamos el desayuno a la mañana y salimos rumbo a nuestros trabajos, nuestros liceos, nuestras escuelas. Por qué cada día es igual al anterior, y al otro y al otro, y mañana será igual a hoy y pasado mañana igual a ayer. ¿Tiene acaso algún sentido, quedarse en nuestros hogares teniendo el mundo entero por explorar? ¿Quedarse encerrado en algún hormiguero del Jardín del Edén?¿ No tiene más sentido, simplemente, vivir la vida?
¿Qué tiene de vida despertarse todos los días a la misma hora? Vivir una vida entera en un pueblo, y no saber cómo huelen las margaritas de la esquina cuando despunta el alba, ni cómo es el canto de los gorriones cuando no estamos cerca de ellos. Adormecer nuestros sentidos, acostumbrarse a la rutina, mirar sin ver u oír sin escuchar, no sé para ustedes señores, pero para mí, no es vida.
Para mí, vivir es encontrar en el fondo de tu casa, que ha brotado una nueva flor, y que aquella muchacha que siempre me cruzo camino a algún lugar, me mira distinto a los demás. Animarse a soñar un imposible que sólo por una vez, puede hacerse realidad, o llorar al comprobar que todo fue producto de la imaginación y que nunca se fijó en mí, pero con la certeza de que no hay peor gestión que la que no se hace. Comprobar un día, quizás mañana o quizás dentro de cincuenta años, que te volviste viejo y que no podés moverte de una cama, pero sabiendo que nadie te quitará jamás todas las experiencias, todas las sensaciones, toda la gente conocida o aún más, toda la vida vivida. Que la vida pasó por ti y no te sentaste en la vereda a verla pasar.
Yo quisiera saber cuánta gente, puede jactarse de eso, cuánta gente en este planeta carcomido por sus hijos, mutilado por sus suicidas habitantes, vivió la vida. Cuántas personas pueden decirte qué se siente respirar por la mañana la brisa fresca del lugar donde viven y pueden contarte mil anécdotas y dejarse otras tantas en el tintero. Vivimos en un mundo superpoblado, y en seis mil millones de personas, alguien así debe haber. Y yo quiero encontrar esa persona, y preguntarle, aunque sea, el olor de la brisa marina por la mañana, o el canto de un canario, cuando nadie lo escucha. Y si sabe responderme, habré dejado de buscar.

Cartas a Mariana

2009-09-10T11:26:00.002-03:00

Cómo pasa el tiempo Mariana. Parece que hubiera sido ayer cuando, entre tiendas de campaña y ropas secándose, intercambiábamos miradas de ternura, deseo y sonrojo. Cuando yo te agarraba por las caderas y tu sonreías, con tus rubios chascos sujetos por ese pañuelo rosado que tanto me gusta. Pero el tiempo pasa Mariana. No importa cuántos kilómetros camines a mi lado, ni cuántos anuarios firmemos, ni siquiera cuánta fragancia de Quetzal nos echemos en todo nuestro cuerpo, gustosos de oler mal y que nadie te lo haga notar. Nada de eso puede detener ese segundero que gira en círculos en torno a un reloj cuadrado, que espera pacientemente porque sabe que ese paraíso es efímero, y en cuanto termine, podrá atarnos pies y manos y podrá llevarnos por distintos caminos, podrá hacernos sus prisioneros sin que chistemos, porque para qué sirve quejarse, si con quejas no se rompen las cadenas. Ya lo dijo Julián, Mariana, por más que queramos, nunca lo podremos vencer.
El tiempo no nos esperó, Mariana, y cuando nos dimos cuenta, nos encontrábamos diciéndonos un adiós que no era más que un hasta luego en loa puerta de un autobús que me separaría tuyo, Mariana, dejándote sola entre tanta gente, entre tantos amigos de los que también tuve que separarme, porque la vida no te deja gozar de algo para siempre, de otro modo te acostumbrarías a ello y dejarías de apreciarlo. Recuerdo que nos abrazamos, Mariana, no me acuerdo si nos dijimos algo ni si fue la mejilla izquierda o la derecha la que te besé una, dos o tres veces. Aunque sí recuerdo con total claridad que no te besé en la boca, como hubiera querido, y que mi corazón latió más fuerte cuando te abracé, porque no quería dejarte, no quería despedirte.
Todo eso pasó y ahora vuelvo a estar en la casa que me vio nacer, solo, contando los días y los minutos para volverte a encontrar, Mariana. Supongo que tu estarás haciendo lo mismo, aunque puede que no sea así. Puede que hayas encontrado en otro ese beso en la boca que yo no te di aquél día que nos despedimos. No te culpo.
Aquí todo ha dejado de tener sentido, no sé si a ti te pasará lo mismo. En las caras de siempre ya no encuentro ni esa pizca de comodidad que otrora sentí. En los lugares de siempre, esos por los que pasé durante toda mi vida, no encuentro esa sonrisa de rutera, esos brazos de rutero en los que apoyarse cuando más lo necesitas. Me voy a la cama con un solo pensamiento en mi mente; el de cada día falta menos para volver a estar con mi nueva familia, y eso te incluye, Mariana. Me voy a la cama pensando que a muchos kilómetros de aquí también tu estarás acostada, pensando en mí de igual forma que yo la hago en ti. En mi sueños te abrazo, en mis sueños te acaricio, y sobre todo, en mis sueños te beso, no en la mejilla izquierda y mucho menos en la derecha, te beso en la boca Mariana. Y creo estar en lo cierto si digo que ésa, es la forma de vencer al tiempo, de hacer que el segundero retroceda y de convertir en eterno, algo tan efímero como un hombre y una mujer.

Poemario rutero

2009-09-10T11:05:00.004-03:00

¿Sabes lo que siento al mirarte a los ojos?
Espero que sí
Espero que sepas
Que el mundo detrás de ellos es infinito,
celestial.

¿Y acaso sabes cómo me siento al oír tu voz?
Que parece que vuelo y que el suelo desaparece
Y que si por mí fuera
Serías lo último que escuche al morir

Quisiera que sepas que quiero naufragar en tu cuerpo
Vivir en él, alimentarme de él
Y que no hay ser más perfecto
Ni curvas con tanto calor

¡Si tan sólo pudiera
sacarte el pelo de la cara!
Si tan sólo pudiera aferrarme a tu cuerpo
Como prisionero a su prisión
Y no soltarte nunca,
nunca más.

No quiero creer que,
minuto tras minuto
suspiro tras suspiro
empiezo a despertar
empiezo a cambiar
mi sonrisa por algo
que aúlla sujeto
a las agujas
de un reloj

Necesito tiempo
Necesito calor
Calor de mujer que
enredada en mis brazos
entregue su ser
Mujer a la que
pueda aferrarme
y así detener
ese maldito reloj que
minuto tras minuto
suspiro tras suspiro
se come mi sueño
lo deglute y lo caga
Y me deja aquí solo
Queriendo abrazar,
una mujer

Soliloquio

2009-09-10T10:49:00.000-03:00

¿Nunca sentiste que no sabes para qué tomaste el camino largo y seguro? Nunca pensaste que todo hubiera sido mucho más fácil caminando por la cornisa? Es ese sentimiento como de: “¿Qué hago yo acá?”. Es cuando se te acalambran los músculos de la cara de tanto sonreír de algo que mas bien da ganas de llorar. Pero sabes que no podés dejar de sonreír, para no ser mal visto, para no caer aún más hondo en ese pozo oscuro. Y uno mira a lo lejos en medio de esa oscuridad y distingue muy tenuemente la luz de la salida. Entonces te dejás caer, y caer, pero la salida no se acerca, se aleja. Y mientras tanto, seguís a oscuras, tanteando las cosas alrededor para no caerte. Que tenés que vestirte así o asá, pero nunca como yo quiero. Que tenés que pensar así o asá, pero nunca como yo pienso. Entonces, te das cuanta que no aguantás más, que querés escaparte, gritar con todas tus fuerzas. Pero, si escapo, si tomo ese camino, estaría yendo en contra de todo lo que me enseñaron, de todo lo que me dijeron, me estaría arriesgando a cosas mucho peores. Y así vas, caminando lentamente por una ruta que me hace mal, pero tentándome de pasarme a la otra ruta, que me hace mucho peor.
¿Qué estoy haciendo yo acá? ¿Por qué estoy acá siendo un extra en la película de mi vida? ¿Por qué no soy el protagonista? ¿Acaso no venimos al mundo para pasarla bien?

Ganas de no más

2009-09-10T10:27:00.007-03:00

Qué irónico que se encuentra el mundo por estos días. Ahora resulta que uno no puede sentarse en el banco de una plaza a mirar la vida pasar sin tener una novia que se llame Elisa y que te haga vivir entre querubines y arpas, y que te haga cantar como un reverendo estúpido melodramáticas canciones de una banda de moda bajo la ducha. No hay derecho.
¿Quién nunca se sentó en el banco de una plaza a ver los niños jugar, los novios besarse y los pibes drogarse?¿Quién nunca pausó una monótona rutina de servir para comer, en un día cualquiera, de una semana cualquiera, en un punto cualquiera de una plaza llena de algodoneros que tiñen de blanco el pasto?¿O es que acaso nunca nadie se sentó en un banco, corriéndose para dejarle un espacio a aquella amiga invisible, fiel compañera de todas las horas, y asesina de nuestro corazón, a quién le gusta apoyar su cabeza en nuestro regazo, y así soñar un “quizás” imposible?
Es increíble. No puede ser que sea yo el único al que le gusta cantar desafinado para sus adentros una canción que llega hasta el alma, pero para estrujarla fuertemente, y luego lanzarla hacia abajo lo más fuerte posible, para hundirla en el vacío, la incertidumbre y la desesperación. No puede ser que sea el único que agarre una lapicera y una cuadernola a altas horas de la noche, con una música sonando en mis adentros, y escriba un montón de palabras sin sentido para poder dormir bien, y poder a la mañana siguiente sucumbir nuevamente al reloj y los horarios lo más entero posible.
Tendré que resignarme. Tendré que simplemente camuflarme en esta mentira hasta que en algún rincón de un barrio madrileño, o quizás, por qué no, a orillas del Pacífico, me encuentre con una muchacha que al mirarme me sonría, y eche de mi pecho a esa amiga invisible, vigilante de mi corazón y causante de mis males.

Remembranzas

2009-09-10T10:10:00.000-03:00

Aunque la juventud me brote por los poros, causándome esos insistentes granos que tanto dolor de cabeza me causan, y que con fiereza oriental combato cada día antes de acostarme, aunque me desgrane la cabeza pensando en mi futura orientación personal, barajando opciones y terminando en un panorama más nebuloso que antes, y aunque sigan habiendo diez, nueve u ocho sábados (que siempre son martes y trece) de música, luces, alcohol y mentiras, cada tanto me doy el lujo de ponerme en los zapatos de aquél vecino que sentado en la vereda añora el país de las vacas gordas, y me pongo a recordar un tiempo pasado que casi con certeza, fue mejor.
No lo parece, pero ha pasado mucho tiempo. Ya no toco al pasar sumisos culos sabor a frutilla, tan sólo me limito a hacerles un lugar en mi almohada en invitarles a soñar conmigo un utópico amor, que morirá de hambre en la puerta de su casa, sin ver pasar a su príncipe azul (montado en un blanco corcel, como corresponde). Son lindos esos sueños, y como soñar es gratis, no es difícil hallarme en algún rincón de la ciudad soñando de ojos abiertos. Tan sólo hay que buscar bien y darse maña, como para todo.
No lo parece, pero ha pasado mucho tiempo. Ya no visto remeras negras y estampadas, demostrando con orgullo mi apoyo a la buena música. Las modas cambian rápidamente, y en estos tiempos que corren, lucir aquellas remeras negras y estampadas, es ir contra la corriente. Por eso me limito a usarlas en mi casa, cuando estoy sólo. Ya no está de moda apoyar a la buena música, por eso a veces, sólo a veces, sorprendo a mi propia mente expresando lo que siente con la letra de una canción de un género que en otro tiempo odié, a falta de una canción de rock que logre expresar ese sentimiento. Los verdaderos roqueros sabrán disculparme.
No lo parece, pero ha pasado mucho tiempo. Atrás quedó la literatura fantástica, de cuentos de caballeros y de dragones sin flamas, con ilustraciones a todo color. Dejé atrás las introducciones largas como el invierno y los desenlaces cortos como el amor. Las cambié, por unas pocas hojas de cuadernola subidas a un blog, y por una conversación con un coleccionista de caracoles que gana premios.
Podrán hipotéticos lectores recriminarme el ser nostálgico en mis años mozos, pero las últimas semanas de mi vida se han limitado a una cuenta regresiva y asesina, y a esperar el día en que nazca mi prócer. Y es larga la espera. Entonces para matar el tiempo, recuerdo. Recuerdo mis camisetas negras y estampadas, y recuerdo un dragón que no largaba fuego por la boca (dónde se ha visto semejante barbaridad). Y por último, recuerdo un sumiso culo sabor chocolate que esta noche vino a posarse en mi almohada, y sale a soñar conmigo un utópico amor que quién sabe, a lo mejor mañana, se hace realidad.

Resacas

2009-09-10T10:09:00.000-03:00

Estoy sentado con los codos en los muslos y las manos en la cabeza. A lo lejos, muy a lo lejos, suena la música de la pista electrónica. Risas, carcajadas, inundan mi cabeza, la ahogan. No veo nada, todo está confuso. No distingo ninguna cara. El tiempo pasa irregularmente. Cuando nadie me molesta, el tiempo se acelera y el segundero corre enloquecido en los relojes de las paredes y mi dolor de cabeza mengua. Pero a veces, alguien me despierta del letargo por alguna tontería y es entonces cuando el mundo se enlentece. Mi cerebro se atropella de ideas y piensa peor de lo normal y apenas distingo a quien me habla por su voz. Pero da igual. Porque sin importar cuál sea el motivo por el que me habla, a mi no me va a importar. Es que ene se momento lo único que quiero es sostener mi cabeza con las dos manos.
En eso estoy cuando se me da vuelta el estómago y un sabor amargo me sube por el pecho. Apurado, me meto torpemente la mano entera en la boca lo más profundo que puedo. Y segundos después, el pasto y mis championes se cubren de vómito.
Cuatro o cinco vómitos más tarde me doy cuenta que no puedo continuar. Me levanto y pechando a todo aquél que estuviese cerca, llevándome por delante a la gente y dando tumbos, trato de llegar a la puerta. Al no poder lograrlo, dos amigos me levantan y me ayudan a llegar a la salida, dejándome ahí sólo y desamparado, con el frío quemándome la piel y esperando un taxi que nunca llegaría porque nuca nadie lo llamó.
Media hora habré estado en esa situación, hasta que caigo en la cuenta de que no voy a llegar a casa por arte de magia. Zigzagueando por el camino, consigo llegar a la ruta, tomar un taxi e irme a casa.
Adentro, una muchacha recorre con la vista el lugar y se percata de mi ausencia. Desanimada, deja el vaso y se sienta en la silla más cercana. Y se dice para sus adentros: otra vez será.

Tibio verano

2009-09-10T09:28:00.002-03:00

Él, sentado en una silla, se cautiva con “Cien años de soledad” mientras siente la arena en sus pies. Escucha música. No existe nada más allá de la música, el libro y la arena en los pies. Ella, unos cuántos metros más allá, acostada, de espaldas al sol, juguetea con los granos de arena que, escurridizos, intentan escapar de sus dedos. Él se saca los auriculares. Cierran los ojos. Sienten el mar ir y venir, sienten en sol acariciándolos con sus rayos, sienten el murmullo de la playa. Y sienten un corazón latir. Solo uno.
Abren los ojos, sonriendo. Miran a su alrededor. Se sienten solos rodeados de tanta gente. De tanta gente yendo y viniendo como el mar, de niños jugando, de familias que conversan y ríen. Suspiran.
Ella, suspira de nuevo y baja la cabeza para volver a jugar con los granos de arena. Él, pensativo, se levanta, y comienza a caminar al costado del mar, dejando que el agua salada moje sus pies. Busca entre la gente hasta que la ve. Es lo más lindo que vio en su vida, es hermosa.
Entre titubeos se acerca a ella. Está tomando sol, no quiere molestarla. Se arrodilla para apreciarla mejor, para disfrutarla. Le acaricia el pelo. Ella, lentamente, levanta la cabeza y lo ve a él, mirándola fijamente, tratando de esbozar una sonrisa entre tanta vergüenza. Ella sonríe. Estaba esperándolo.

Eclipse

2009-03-05T13:02:00.001-02:00

Cierta vez, en verano, el sol entristeció. No sé con certeza cuando fue, pero estoy casi seguro que fue en verano. El dilema que se le había presentado a nuestra estrella era su soledad. Es que el sol está muy solo allá arriba en su cuna celeste, bien celeste, tapado de blancas sábanas de nube a veces, y a veces no.
El sol le contó esto a su única amiga, la luna. No siempre podía charlar con la luna. Sólo cuando la farra nocturna era tan larga que nuestro satélite se encontraba con el nuevo día sin haberse acostado aún. Eran pocos esos días, en los que la luna vagaba por la bóveda celeste, borracha, fuera de contexto, hasta que al fin se iba a dormir. Al sol le gustaban más que nada esos días porque tenía alguien con quién hablar.
Aquella mañana en la que el sol le contó a la luna su problema, ella, a pesar de la resaca de la noche anterior, le dijo:
-Lo que necesitas es una pareja.
Pasó un tiempo antes de que el sol vuelva a ver a la luna. Cuando por fin volvió a verla, ella le dijo:
-Encontré la solución a tu problema.
Le sonreía dulcemente. Porque, aunque parezca imposible, la luna también sonríe. Al sol le fascinó su sonrisa, le fascino su sencillez, y descubrió que él esperaba con ansias volver a verla cada día no para no estar sólo, sino para verla a ella.
Sin decirle nada, la luna se le acercó lentamente hasta fundirse los dos en un hermoso beso. Fue entonces cuando la Tierra se oscureció y el tiempo se detuvo. Allá abajo, los humanos y los animales miraban al cielo extrañados, contemplando lo que sería el primer eclipse de sol.
Desde entonces, el sol no se ha vuelto a sentir sólo. Sabe que tiene a su luna, aunque no siempre la tenga a su lado. El sol y la luna se aman, y de vez en cuando, se dan el gusto y vuelven a besarse como aquella primera vez, oscureciendo el día y deteniendo el tiempo.

DARESDAR

Psicoanálisis

2009-02-26T02:36:00.000-02:00

-Tengo muchas ganas de escribir algo, pero no se me ocurre nada ¿Es eso pecado?-le pregunté dubitativo recostado en el diván.
-En absoluto.-me contestó Freud sin mirarme, mientras escribía en su cuaderno.-El ser humano en la infancia tiende a encontrar en la ciencia ficción la respuesta a las cosas sin sentido. La gravedad, por ejemplo. Y este café está frío.
Al final resultó ser que el padre de la sicología era un quejoso.
-Pero yo al escribir canalizo mi problemas, y si no se me ocurre nada debe ser que no tengo problemas, lo cual no es cierto, ya que no me siento realizado.-respondí, sorprendiéndome a mi mismo por haber dicho el enunciado más largo de toda la consulta.
Cuando dije esto, Freud detuvo su frenética escritura para mirarme por encima de sus lentes por unos segundos. Al parecer por fin había encontrado en mi un caso digno de publicar en alguna prestigiosa revista internacional de Sicología, o bien en alguno de sus libros. O talvez no. Luego, soltó tan solo dos palabras:
-¿Sentirte realizado?
-Si ¿qué pasa?
-¿Qué es para ti sentirte realizado?
Pensé unos segundos mi respuesta.
-No sé, es como sentirte en paz, sin complicaciones ni metas, tan solo viviendo.
Mi sicólogo se sacó los lentes, apagó la televisión (estaban pasando el último episodio de Lost) y el aire acondicionado, se acomodó mejor en su lujoso sillón que había sido comprado con los honorarios que había cobrado por curarle la paranoia a John Lennon, encendió su pipa, apagó su porro, dejó en el cenicero la jeringa, apretó el botón rojo, terminó con el hambre en el mundo, le ganó un partido a Nadal, y me dijo:
-¿Y el hecho de no tener problemas debería hacerte sentir realizado?
Su pregunta me tomó por sorpresa, no supe qué contestarle. Fue él el que habló.
-Excelente. Un excelente caso. Mi amigo, tu problema será estudiado. Lo estudiarán estudiantes de Sicología que para cuando mueras todavía no habrá nacido. Todo sicólogo que se precie como tal conocerá tu caso.
-¿Cómo sé que no está mintiendo?-le dije.
-¿Te parezco un impostor?
En realidad no lo parecía. Al contrario, parecía la persona más honesta del mundo, sentado en su sillón, fumando su pipa, apagando su porro, dejando en el cenicero su jeringa.
Sinceramente creo que Freud decía la verdad. Así y todo, aún no hay nadie que haya conseguido curarme.

Cuando empieza a terminarse

2009-02-10T00:15:00.001-02:00

No soy yo. Es el mundo el que gira. La vida. Todo gira y vuelve a repetirse. Una y otra vez. Y así se repiten los días y las semanas. Los meses y los años. Todo gira en círculos.
Y ahora, ya con los parlantes arreglados y el champagne servido, no soy yo. Es el piso el que gira. Y con él las luces, la música, la gente, las falsas esperanzas. Y así y todo no puedo. El temor es mas fuerte. ¿Temor a qué? Sinceramente no lo sé.
Es tarde ya. Sentados a mi lado, veo a varios con los ojos cansados. En la mesa no hay más que un par de vasos sucios y servilletas usadas. Vago reflejo de lo que supo ser. Pero, en realidad, lo que importa no es la mesa, sino lo que esconde debajo del mantel. Lo que no se quiere mostrar.
Cada vez hay menos gente. Es ahora o nunca. Un vaso más y voy, me digo. No puede ser tan difícil. Me paro y empiezo a vagar por la pista sin rumbo aparente. Ya no hay marcha atrás. Me acerco a ella, y le digo al oído:
-¿Querés bailar?
En sus labios adivino un no, imperceptible debido al volumen de la música.
-¿Cómo te llamás?
Rocío, creo que me dice.
-Un gusto Rocío.-le digo ya dando media vuelta y dirigiéndome a mi mesa, pateando maracas, antifaces, y cotillón en general.
No puede haber sido más simple, me digo.

DARESDAR

Diálogos II

2009-01-08T11:59:00.003-02:00

-Te juro que no lo aguanto más. Está en todos lados. Es como si me persiguiera, no me deja en paz. Aparece en la música, la tele, el cine, en los vecinos, en mis amigos. Es horrible. Todos hablan del amor. Todos. Hoy estuve hablando con una persona que me decía una y otra vez cuánto quería a su novia. Pero era imposible que yo le entendiera. Es como si habláramos idiomas distintos, como si fuéramos de distintos países. Me encantaría creer que es lo mejor que te puede pasar en la vida, como dicen por ahí. Pero primero necesito vivirlo, sentirlo. Hasta entonces es como si me hablaran de Física Cuántica: no entiendo nada. Cuando salgo, y aquí y allá hay parejas de la mano, abrazándose, besándose. ¡Salen de entre las piedras, se multiplican con el agua! Y yo siento, yo siento envidia, qué querés que te diga. Siento envidia. ¿Por qué?¿Por qué ellos y yo no?¿Por qué tengo que soportar ver a la gente despilfarrando amor, mientras me abrazo las rodillas? Te digo, la única compañera que hasta ahora he tenido, la única, ha sido la maldita soledad. ¿Qué hecho de malo?¿Habré provocado de alguna manera la ira de algún ser todopoderoso y omnipotente? Te juro que ya no sé qué pensar… ¿Cómo será el amor?¿Cómo será sentir amor?
-Debe ser hermoso

DARESDAR

Diálogos

2009-01-07T19:20:00.002-02:00

-Me encanta estar con ella ¿sabes? Amo sentir sus tibias manos, no parar de acariciarlas. Por fin siento que la vida tiene un sentido. No puedo siquiera imaginarme viviendo sin ella. Es que, hoy por hoy, ELLA es mi vida. No creo que haya otra vida, otro mundo, además del que creamos nosotros dos cuando nos amamos, y que afecta a todo lo que nos rodea. Hoy de mañana, en el parque, cuando la tenía en mis brazos y el sol brillaba más que nunca, me pregunté: ¿Cómo será la vida de los solitarios?¿Cómo vivirán los que no tienen la tierna compañía de un amor? Es que, es extremadamente reconfortante saber que en este mundo, hay alguien, que si pudiera iría hasta el fin del mundo por ti, o aunque sea, te llevaría el desayuno a la cama. Desde esta mañana, en el parque, esa maldita pregunta me ha estado dando vueltas en la cabeza, sin poder encontrar la respuesta. Si mi vida es ella, ¿de quién es la vida de los que viven en soledad? ¿Cómo es la vida sin amor?¿Cómo es no sentir amor?
-Es espantoso.

Confesiones en la noche navideña

2009-01-05T09:30:00.003-02:00

Hoy no es cumbia. Hoy no es marcha, ni nada de eso. Hoy es reggae. Hoy es ritmo fluyendo por mis venas. La otra música, la temporaria, quedó lejos, muy lejos, y hoy no es para mí.
Hoy es para otros esa música. Para mis amigos, para mis hermanas, para mis hermanos. Hoy no bailo esa música, hoy bailo reggae mientras observo el fuego irrumpir estrepitosamente en la oscura noche. En la noche Navideña.
Después, nada valioso. Un viejo barbudo viniendo de la esquina, un par de ojos cerrados a más no poder, bombas, tiros, llantos, y algún que otro lindo regalo.
Estuvo bueno, es cierto. Me divertí y punto. Pero, pasadas las doce, o aún más, pasadas la una, o las dos, o las tres o las cuatro, uno quisiera estar en otro lugar. Disfrutar.
Se puede decir más. Se puede decir, por ejemplo, seguir disfrutando. Se puede decir también que es nefasta la discusión que no lleva a ningún lado. La decisión viene de arriba y se acabó. Es más, al final no se hizo nada.
Nada. Nada es salir a la noche y caminar. Nada es aturdirse con las motas rugiendo al lado nuestro y cruzarse con personas chorreando cerveza por lugares inimaginables.
Y luego, Baltasar (que no estaría al regreso). Cruzar la calle. La arena. Caminar, el escalón, la caída. Ir hasta la costa para no ver subir la marea, para observar la luz solitaria de un lujoso crucero en medio de la inmensidad de un oscuro mar, tan oscuro como el horizonte en todos los sentidos.

De repente, sin quererlo, nos encontramos mirando las pequeñas pecas plateadas que una a una habían ido apareciendo en el oscuro rostro de la noche horas atrás. Y al volver, quitarse la arena de los zapatos.
Ya es madrugada. Todos duermen, guardando el espíritu navideño que a nadie le sobra para mañana. Sólo quedan Héroes. Y reggae.

DARESDAR

Con el poeta

2008-12-15T16:05:00.004-02:00

"Camino por la playa. El mar moja mis pies. No hay nadie en Atlántida. Solo yo. Y aquella figura robusta que se ve allá a lo lejos y camina hacia mi. De vez en cuando se detiene, parece levantar algo del piso, y continúa su caminata en dirección a mi persona. Llegado el momento nos encontramos. Es un hombre viejo, unos 70 años, con una boina en la cabeza y montones de caracolas en el sobretodo. Lo saludo como quien saluda a un viejo amigo. Nos mezclamos en un abrazo.

-Me tuviste mucho tiempo ocupado. No me dejaste momentos para otras cosas.- le digo yo.

-Es verdad.-me contesta.-Pero no dirás que fue en vano.

-Nunca lo diría.-digo yo con una sonrisa en mi rostro.

Y entonces, el poeta y yo, lentamente, caminamos por la playa de Datitla, recogiendo, de cuando en cuando, algna caracola del piso, mientras el me cuenta de sus casas, sus amores, sus viajes, su vida política, su mundo."

Esta es mi manera de explicar a los esporádicos lectores de mi blog por qué hace tanto tiempo que no escribo. No pretendo que entiendan mi explicación, simplemente quiero que la disfruten, que me entiendan, y que sepan que no me había olvidado del blog.

Una adivinanza para terminar: ¿Quién es el poeta con el que me encuentro?

Tibieza

2008-11-28T22:32:00.007-02:00

Aquella cara de ángel de rubios rizos vino de la misma manera que se fue. Perdiéndose entre la multitud de gente y valijas mientras me hacía adiós con su mano. A mi me interrogaban sobre algo que nunca pasó mientras tanto. Desde aquella distancia parecía más niña que nunca, con su hermana pequeña de la mano.
Después de eso, no pasó más nada. A esta altura me desfallezco en las turbias aguas del olvido. Pero ¡qué intensas fueron aquellas horas!¡Cuán hermosas parecieron! Los dos nos quedamos con el corazón en la boca y necesitando los labios del otro.
Cuando caminaba por el pasillo, creía que esto no tendría importancia, pero, al encontrar aquél número, y mirar hacia abajo, la vi. La reconocía de alguna otra vez, y tratando de controlar mis nervios, me senté cómodamente.
Fue larga aquella primer hora, un silencio sepulcral. No podía dormir. Al final, ella decidió atacar. Yo nunca podría haberlo hecho, no nací para eso. Lo estaba esperando y para cuando sucedió ya se me habían ocurrido algunas ideas.
Las horas siguientes transcurrieron con mucha fluidez. Mientras en la pantalla perseguían a un pobre oso, yo adoraba sentir el calor que emanaba de su piel. Y ella lo sabía.
Entonces me decidí. Nunca antes había tomado la iniciativa. Lentamente mi mano buscó la suya, pero el miedo me paralizó a unos pocos centímetros. No sabía si seguir. Ella me dio la respuesta, tocándome suavemente como solo las mujeres saben hacer. Fue como una descarga eléctrica que nació de su meñique, subió por mi brazo hasta llegar a mi pecho y hacerlo añicos.
Ya entonces no podía vivir sin su boca, la necesitaba, era mi única razón de vivir. No me importaba más nada. Pero ahí fue ella quien no quiso seguir. Tuve que conformarme con acariciar su dulce mano, pero no me rendía, no quería rendirme.
Una y otra vez falsas alarmas debieron anteponerse a mi simbiótica relación con ella, con su calor, con sus labios. Cuando faltaba poco para llegar, me di por vencido, aquél día no sería, ni ningún otro.
No me he arrepentido. Digo sin miedo que fue la sensación más tibia que sentí en mi vida. Y aunque ha pasado tiempo, algunas noches de calor, cuando el sueño no aparece por ningún lado, me acuerdo de ella, de sus labios, de su sol.

DARESDAR

No importa el lugar...

2008-11-26T20:21:00.003-02:00

Al final, fue todo un negocio. Ellos, con sus anillos de oro y el humo de habano cubriendo su despacho, lucran con tu sensibilidad. Cuántas más lágrimas derrames, más dinero entra a su cuenta de algún banco suizo. Total, a nadie va a morir por creer en cuentos de hadas y en amigos verdaderos.
Tantas graduaciones, despedidas, reuniones y fiestas, metiéndote en el cerebro el discurso barato de que en este mundo los amigos duran para siempre y se defienden unos a otros.
Yo veo a las personas, en especial las mujeres, cambiar de mejores amigos cada tres o cuatro meses, veo a personas humilladas mientras sus amigos no reaccionan, veo como los amigos se traicionan y lloro de amargura. Por suerte, al llegar a mi casa y prender la computadora, pongo la canción “Amigos” y la canto con emoción. Y me digo: “Qué suerte que tengo buenos amigos”. Y chau llanto, chau amargura.
¿Saben qué? Váyanse al carajo. Todos.

DARESDAR

Al payaso de ronca voz

2008-11-24T22:33:00.002-02:00

Me doy por vencido. Tu insensatez fue un fuerte huracán que arrasó todo lo que no tenía. Te llevaste a golpe de palabras los restos de una dignidad carcomida por el viento, el mar y los años. Los demás se encargaron de demoler con pensamientos oscuros la poca autoestima que nunca tuve y siempre me faltó. Ya no queda mas nada de mí. Solo un breve cuerpo bohemio, copia barata del que antes fui. Ni pensar con claridad me dejas. Ya tan solo puedo escupir palabras que reflejan lo que siento, lo que quiero sentir. Estoy aquí, vulnerable, liviano. Puedes llevarme. No opondré resistencia.

DARESDAR

Fiesta de disfraces

2008-11-24T22:26:00.003-02:00

Uno se disfraza de lo que quiere ser. O de lo que es en el fondo de su alma. Si uno se disfraza de lo que es, no se disfraza. Simplemente afirma. Cuando el calor nace de adentro, es lo mismo cuántos vasos de cóctel te sirva aquella moza distante. Solo hay que dejar la pista y volcarse a la humillación de un jardín con piscina, cuna de hadas, deportistas, travestis, gauchos (muchos gauchos) y otras hierbas del estilo.
Si la joven cenicienta vive en su mundo presa de algún feroz dragón que ningún príncipe azulado ha podido vencer, da lo mismo si fueron dos mil o solo una hora de satisfacción, risas y rocanrol. Tan sólo obtendré de recompensa el fuego de una vela aromatizante hoy perdida entre los árboles de la ruta 3.
No sirvieron de nada esas horas de esfuerzo y consideración que le dediqué. El premio consuelo fue de gran edad y sin ningún provecho. Pero el espectador que más ansiaba faltó con aviso. Y era obvio.
Al final, la fiesta de disfraces fue aburrida. Nunca podría ser divertida si la gente se disfraza de lo que quiere ser. O de lo que es en el fondo de su alma. O de lo que es.

DARESDAR

Crónica del dirario vivir

2008-11-24T18:22:00.005-02:00

Este día que ya se despide, a decir verdad, y sin demasiados rodeos, tuvo poco de día. Apenas logró cumplir los requisitos mínimos de día. Empezó, y terminó veinticuatro horas después terminó, como cualquier día. El principio y el fin de un día son la base de éste, son el lienzo de la pintura sin pintar, el pentagrama vacío de una lujosa pieza musical, o el plato limpio antes de albergar una suculenta porción de ñoquis. Luego de eso, uno, a fuerza de voluntad, va agregándole los condimentos que quiera, dependiendo del día (totalmente fuera de discusión está el hecho de que uno no hace lo mismo un sábado que un miércoles, por poner un ejemplo, o que un lunes, por seguir agregando ejemplos), o dependiendo del ánimo de uno.
Cuando un día se ve en sus primeras horas con mucha hambre, difícilmente hay marcha atrás. O talvez sí, pero no es éste el caso. Y si un día continúa con abucheos por parte de la tribuna, ya está todo perdido. O talvez no, pero no es éste el caso.
La cosa es que me fui a dormir esperando que cuando despertara el día mejore. Pero no. Cómo va a mejorar si te despiertan a prepo luego de una trasnochada y encima para colmo, uno se ve imposibilitado de remolonear en sillones de livings ajenos.
Uno come, y vuelve a su hogar, y vuelta a soñar todo aquello que se le fue negado. Una canción, con la que coincidía totalmente hasta hoy, decía que “el que se despierta se duerme otra vez / si el sueño es ese que no se quiere perder”. Bueno, ése no fue el caso el día de hoy, ya que a uno por segunda vez en el día lo sacan contra su voluntad de la cama, justo en el momento en que el sueño de hace realidad en el inconsciente. Y le abren la ventana para que el sol entre al dormitorio y todo.
Gruñendo, uno pretende refugiarse y buscar sociedad en la soledad de un computador, pero eso es impresentable par algunos, por lo que uno no tiene mas remedio que visitar a su gente, que por vez primera, se digna a hablar de algo importante. Sin embargo, la charla se ve interrumpida de un timbrazo.
De vuelta en su hogar, no queda más nada por hacer para remediar el día, que lentamente muere en un libro y un auricular.
Un agudo pip, seguido de otro, y de otro más, indican que el día culminó, y sinceramente tuvo poco de día. Pobre, ni digno velorio tuvo.

DARESDAR

Nadie entiende nada

2008-11-19T16:33:00.004-02:00

Sentía un inmenso dolor en el pecho, como si estuviera acostada debajo de algo que pesaba algún que otro kilo de más. Le sudaban las manos y no podía tragar bien. De haber tenido reloj, estaría mirándolo constantemente, buscando algún milagroso movimiento de la aguja horaria unos cuantos números hacia adelante. Esos auriculares molestos, que le hacían doler la oreja debido a su tamaño, la sumergían en un mar de canciones pasajeras. Cumbias monótonas siempre con el mismo ritmo, canciones pegadizas de alguna banda de Rock-Pop (o Pop-Rock) que algún alto gerente de MTV habría designado con su gordo dedo como la banda del momento y, por qué no, alguna que otra canción bailable que formara parte de la banda sonora de alguna telenovela juvenil.
Esa era su situación un día de semana cualquiera a altas horas de la madrugada, acostada en su cama mientras la casa dormía. Seguía con su pie el ritmo de alguna canción, y se sentía presa de un debate interminable que tomaba lugar en su cabeza.
Esa noche soñó con dragones y princesas, con una bruja y siete gigantes (que ferozmente destruían la casa de golosinas de Hansel y Gretel), e incluso soñó con el hipotético hermano varón que sus padres nunca le dieron. Y era calvo, barrigón y soltero.
A la mañana siguiente el despertador no logró su propósito. A las apuradas la despertó su madre a una hora en la que inevitablemente faltaría a la primera materia. No se había decidido, ese día no quería ir al liceo. Usó la vieja escusa de que se sentía mal, pero esa vez no funcionó. La experiencia le había dado a su madre armas para contraatacar.
-Ya te vas a mejorar.
En el liceo no podía más con el nudo en su estómago, pero en el camino ya había tomado la que creyó era la mejor decisión. Las materias transcurrieron sin percances, largas, tediosas. En más de una ocasión el banco sirvió como improvisada almohada. Al momento de tocar el timbre de salida, nada había aprendido, pero poco le importaba en esos momentos.
Salió del liceo y miró para todos lados. Después de encontrar lo que buscaba en la otra vereda, esperó que sus amigas se alejaran y se encaminó hacia ese lugar, respirando profundamente para evitar un ataque de nervios.
Ella se detuvo y miró al chico a los ojos, y dijo:
-¿Querés ser mi novio?

DARESDAR

15 primaveras

2008-11-16T14:59:00.004-02:00

DARESDAR

Una historia de (des)amor

2008-11-10T21:28:00.004-02:00

Y pensar que, a escondidas, ella supo quererlo. Él se imaginó un mundo de rosas y de ensueños, mientras juntaba de los rincones las fuerzas para encararla. Aunque se creía en su salsa, las horas pasaban y cuando el sol asomaba ya las chances se habían perdido. Ella se fue hasta su casa mientras él disfrutaba el último suspiro de la noche antes de perecer en un taxi.
Pero siguió soñando. Y ese sueño de rosas se alimentó de fotos y frases, esperando dulcemente el momento del reencuentro donde la pieza musical pudiera ser finalizada con bombo y platillo en Do mayor.
La dulce espera transcurrió entre alegrías y tristezas hasta que las flores del jardín soplaron quince veces al ritmo de un vals. Aquella noche, él descubrió que ya no lo rodeaba un aura de encanto y misterio, había pasado a ser un simple apodo culinario. Fue larga esa noche, y él trató de sobrellevarla buscando en el fondo de los vasos y en el amparo de sus amigos aquél punto de observación necesario para escuchar aquella hermosa voz. Se dio el lujo, incluso, de poder presentarse con nombre y apellido ante una futura princesa por una noche. No era segura la tarjeta, a diferencia de aquél que tocaba las campanas en la catedral.
Luego de eso, él apenas sobrevivió. Lo debilitaba tomar el veneno que fluía del auricular, pero seguía tomando para mantener viva la llama de la esperanza.
Aunque deseó la corbata, nunca pudo obtenerla y pudo apenas contentarse con un colchón. Así una y otra vez hasta que ella se chocó con la influyente estupidez de algún desalmado y sus amigos. Eso terminó de quebrarlo a él. La visitó sin verla durante dos días. El tercero no fue porque creyó un insulto usarla como una simple herramienta de sociabilidad. Después se arrepintió de no verla sacar la lengua.
Y mientras ella llora en una cama su mala suerte, el firma firme mientras espera verla salir por aquella puerta ubicada a treinta metros del árbol del llanto y la desesperación, con la cara pintada color verde a pesar de que los hechos demuestren lo contrario.

DARESDAR

Gente estúpida

2008-11-04T13:12:00.010-02:00

¿Por qué?

A veces hay gente estúpida, y a veces tienen entre las manos un volante. Da igual, si están solos. Pero cuando van acompañados ya me empieza a molestar. Ioio, mejorate pronto, por favor.

¿DARESDAR?

Ver

2008-11-01T17:59:00.004-02:00

“¿Qué pasaría si el viento y el agua, y todas las cosas transparentes de repente, tuvieran color?”* cantaba maravillado el extravagante cantante a través de los audífonos de la muchachita tendida en la hamaca del fondo de su casa.
Ella estaba ocupada pensando en su vida, sus amigas, sus amores. Pero al escuchar esa frase se detuvo a pensar. ¿Qué pasaría? ¿Qué pasaría si las cosas que no vemos se pudieran ver así como así? No el viento, ni el agua, sino cosas más profundas. ¿Qué pasaría si nuestros ojos vieran más allá de lo tangible?
Se imaginó a ella misma sentada en un banco de la plaza que estaba cerca de su casa. Y en su sueño ella veía más, era todo más nítido, como si la realidad fuera una simple copia barata. Vio en un banco cercano una pareja besándose y sonrió. Desprendían un aura brillante, angelical, armoniosa.
Luego giró la vista y vio a un hombre vagabundo con ropas gastadas durmiendo en un banco, esta vez el aura era oscura, viscosa, que caía lentamente por el asiento en el que dormía. Sintió pena por el hombre, hurgó en su bolsillo y encontró un alfajor, así que se acercó al personaje que dormía, y le dejó el alfajor en un bolsillo de su abultado sobretodo. Hecho esto, volvió a su banco.
Al momento de sentarse, el vagabundo empezó a despertar, y al notar el alfajor en su bolsillo, sonrió. Y ella pudo ver como el aura que salía del hombre se tornó, levemente, más clara y liviana.
Ella se levantó del banco y empezó a caminar por la plaza, notando la nitidez de las cosas, el aura de las personas. Vio a niños que jugaban desprender un brillo armonioso, musical, y en otro niño que lloraba porque se había raspado la pierna, vio como el aura se volvía opaca y abarcaba menos espacio, pero luego se agrandaba y brillaba aún más cuando dejaba de llorar.
Fue entonces, cuando, a lo lejos, lo distinguió a él. Estaba más guapo que nunca, sintió ganas de correr hacia él y abrazarlo. Notó que el desprendía un aura distinta; no alumbraba indistintamente hacia todos lados, sino que estaba claramente apuntando hacia ella. También vio que ella también proyectaba luces brillantes en dirección hacia él.
Se acercó lentamente, y él la espero. Cuando estuvieron frente a frente, acercaron sus respectivas bocas poco a poco hasta juntarlas en un mágico beso. Y ellos ya no emitían cada uno su brillo, era todo una sola cosa, que abarcaba absolutamente todo lo que estaba alrededor de ellos, y era de un color rojo intenso, rojo vivo.
Estaban en la mitad de ese magnífico beso, cuando ella despertó. Estaba todavía en la hamaca, se había dormido escuchando a aquél frenético cantante. Se enojo consigo misma por soñar aquello, se sentía impotente, quería que aquello sucediera de verdad. No vio otra cosa que hacer que seguir escuchando aquél delirante cantor. En verdad que eran buenas sus canciones.
A muchos kilómetros de ahí, Albert esbozó una sonrisa.

* Albert Plá - El Gallo Eduardo Montenegro

DARESDAR

El Tiempo

2008-10-28T18:42:00.004-02:00

Cierto día de octubre, el Tiempo se cansó de ser el Tiempo. Llevaba siéndolo desde los principios del Universo y le aburría hacer siempre el mismo trabajo. Él se levantaba todos los días muy tempranito, ya que antes de que se despertase el tiempo estaba congelado. Luego de desayunar ponía en funcionamiento con un movimiento de manos todos los segunderos de todos los relojes del mundo. A continuación se encargaba de envejecer a cada humano habitante en esa Era. Uno por uno, le agregaba pequeños detalles a las personas, señal de que el tiempo sí pasaba para ellos. Ciertas arrugas, algunas canas o un par de centímetros de altura, dependiendo del individuo.
Pero el Tiempo se cansó de hacer eso durante siglos y siglos, así que se puso su vieja galera remendada, tomó su abrigo deshilachado, y emprendió un viaje sin destino rumbo a un trabajo más entretenido. Buscó trabajar de arquitecto, pero su vejez había hecho desaparecer el pulso de sus manos y éstas no lograban trazar trazos finos y precisos. Trabajó también como presidente de un pequeño país de algún rincón del mundo, pero éste país era muy pobre y parecía que el tiempo no pasaba por ahí. No vendían en ninguna tienda los últimos modelos de celulares y la basura era recogida por carros de caballos. Cansado de tan poca tecnología, el Tiempo se fue.
Mientras todo esto sucedía, la gente se arreglaba como podía sin el Tiempo. Los días eran largos y tediosos. En los liceos las clases de Matemática eran interminables y las supermodelos no tenían que pagar cirugías estéticas ya que no envejecían, por lo que los cirujanos plásticos perdían sus empleos. Todo era un total desorden, pero el Tiempo, ajeno a la situación, seguía buscando un empleo. Había fracasado como arqueólogo, futbolista, cantante, farmacéutico, secretario, estudiante, maestro y hasta como presidente de la FIFA. Simplemente caminaba y caminaba, paso tras paso, sin cansarse nunca. Su galera se había reducido a unos pocos granitos de arena y había perdido tres bolsillos de su sobretodo.
Cierto día, llegó a una ciudad enorme (quizás Nueva York, o talvez París, quién sabe), que se encontraba sumergida en el caos porque el tiempo no pasaba para sus habitantes. Fue entonces cuando se dio cuenta que tenía que volver a ser el Tiempo. Así que volvió a su casa en el fondo de la Eternidad, donde todo estaba como lo había dejado antes de partir. Puso en funcionamiento con un movimiento de mano todos los segunderos de todos los relojes del mundo y empezó a envejecer a la gente mientras silbaba una canción sobre amores y desamores.

DARESDAR

Que digan lo que quieran

2008-10-25T21:00:00.008-02:00

"Tu dicho es una mierda" me dijo hoy un amigo en el liceo. Y tiene razón. Tanto tiempo escribiendo "Dar es Dar" en los bancos de los liceos, y en los championes, y en el msn sin darme cuenta de eso.
Pero ¿sabes qué? Me chupa un huevo
Mientras ellos (mis amigos) juegan a la copa sin invitarme, yo voy a seguir escuchando los beatles con la consciencia limpia de que "mi dicho es una mierda".
Y lo demás, francamente, poco me importa

DARESDAR (y sigo usandolo)

El nacimiento de mi tierra

2008-10-24T19:42:00.005-02:00

“Fuera locura pero hoy lo haría”, escribía el poeta olvidado en las blancas páginas de su viejo cuaderno personal. Mientras pensaba el siguiente verso, traviesos duendecillos entraron por la ventana, y jugando a la rayuela, fueron de a poco entrando en la cabeza del poeta.
Y mientras su poema transcurría entre moños azules y otras locuras propias del que ama el arte, los duendes, ya convertidos en arañas, empezaron a tejer dentro de la cabeza del poeta una telaraña de ideas, recuerdos, sentimientos que no hacían más que fertilizar el poema que fluía libremente desde la cabeza del autor hasta las páginas (ya no tan blancas) sin ningún tipo de obstáculo.
Y, de repente, casi sin que el poeta se diera cuenta, tímida, una lágrima de sal rodó por la mejilla de nuestro amigo. Y luego otra, y otra más. Eran en realidad los duendes (luego convertidos en arañas) que viendo terminada su magnífica red de sensaciones, habíanse derretido hasta convertirse en lo que ahora eran.
Y tanto lloró el poeta, que de sus ojos afloró un río entero, con sus quebradas, sus peces y todo lo que acompaña siempre a un río. Y esto realmente sorprendió a los duendes. Ellos, siempre traviesos, nunca habían querido lastimar al poeta con esa sorprendente red de emociones. Ellos solo querían jugar, jugar y nada más.
Pero ahora era demasiado tarde, y el poeta seguía llorando. Los duendes (que habían vuelto a convertirse en duendes), no podían hacer más que patalear para evitar ahogarse, y ver hasta donde los llevaba la feroz corriente.
Y el llanto del artista desembocó en un río inverosímil, donde el agua era de gusto salado y donde los hombres blancos mataban a los nativos de ese lugar. Los duendes, extrañados, decidieron quedarse . Y descubrieron muchas cosas.
Descubrieron por ejemplo, que en ese lugar había un hombre muy inteligente y muy valiente al que le decían Prócer, pero en vez de apoyarlo, lo traicionaban sus propios generales. Y después de muerto el Prócer, los generales se peleaban entre ellos por el color de vincha que usaban.
Además, los duendes descubrieron que al otro lado del río que el poeta había engendrado con sus lágrimas, vivían los hermanos de los que vivían donde estaban los duendes. Estos hermanos, eran iguales a los primeros, tenían las mismas costumbres y se vestían igual, pero en vez de juntarse y festejar juntos, las personas volvían a hacer la guerra, pero esta vez usaban como armas puentes cortados, neumáticos quemados y muchos, muchos insultos.
Los traviesos viajantes, agobiados de tanta pelea, se fueron a otras tierras, buscando nuevas cabezas en donde tejer sus mágicas redes de inspiración.
Y los humanos de ese lugar, se quedaron solos con sus quejas y su malestar, recordando aquellas épocas donde en ese lugar había un poeta que decía “fuera locura pero hoy lo haría”.

DARESDAR

Ya no saben que decir

2008-10-23T19:28:00.009-02:00

Hoy no se me ocurre ninguna idea ingeniosa para dejar plasmada en el microsoft word, y de ahí derivarla a mi blog, así que, en vez de eso, hoy procederé a contarles una anécdota.

Resulta que cierta vez cierta persona cumplía 15 años. Ah, y los festejaba, cabe aclarar. En realidad ni siquiera nos conocíamos, pero como quería ser invitado, conseguí su msn y quise chamuyármela para que me invitara (un amigo mío había conseguido la invitación de esa manera).

Por supuesto, cualquier murphyólogo o murphólogo, no sé como se escribe (es ese que estudia las leyes de murphy, en realidad, ni siquiera se si existe esa palabra pero yo hago lo que se me cante la regalada gana ñeñeñe) se habría dado cuenta enseguida que puede haber pasado. Ella no se conecto en toda la semana que faltaba para el cumpleaños y yo no fui a la fiesta.

Luego de dada esta especie de introducción, pasaré a decirles lo que aconteció después de acontecido lo que acabo de contarles

Resulta que ayer (como 3 semanas después de la fiesta) viene y se conecta ésta (en tono despectivo lo digo, aunque sin motivo porque en realidad ni nos conocemos). Ella, al verme en el msn, me habla, y yo ni idea qué decirle. A continuación procederé a describirles esa conversación:

Ella: qien ss?

Yo: pancho diaz

(...)

Ella: a ok

Nada más se me ocurrió decirle, ella hasta ahora debe estar esperando que le diga algo mas.

Que ñoqi no?

the end

DARESDAR

La visita a una sesión de M.M.A.A. (Maniáticos Anónimos)

2008-10-21T21:28:00.004-02:00

-Hola, me llamo Pancho y hace dos semanas que nadie me manda un mensaje
-Hola Pancho – me responden todos con tono monótono.
-No te sientas mal, es común. –me dice un enano de lentes
-Es verdad, yo me compre este celular de última generación en Estados Unidos y nadie me ha mandado mensajes desde entonces. – me alivia una chica vestida como John Travolta en fiebre de sábado a la noche pero con una corona de rey de espadas en la cabeza.
-¿No probaste con darle a alguien el número? – le pregunta la sicóloga, siempre bien vestida, pero con un pequeño defecto, que es que era hincha de Chacarita Juniors.
-mmm… nunca lo había pensado de ese modo… ¿cómo se hace eso?
Nadie supo contestar esa pregunta (ni siquiera el ratón Mickey que en ese momento estaba entretenido viendo en una pequeña televisión portátil un partido de ajedrez que Tenfield estaba emitiendo dado que el encuentro Nacional –Villa Española se había suspendido y no sabían con qué ocupar el tiempo). Se produjo un silencio capaz de ser cortado con la motosierra de Jason de Martes 13. De repente, Aldo Silva, que estaba sentado al lado mío (no a mi derecha, sino del otro lado), nos deslumbró a todos con esa sagacidad que lo caracteriza y dijo:
-Y… ¿qué tal si nos deletreás los números que componen tu número telefónico uno por uno?
Todos quedamos boquiabiertos. ¡Qué mente brillante!¡Qué perspicacia!¡Qué lo tiró! Nadie lo podía creer. Llorábamos como unos imbéciles sin causa y nos abrazábamos entre nosotros, como si el tocadiscos destartalado que estaba en el centro de la habitación flotando a medio metro del piso estuviera pasando la música de “Amigos” de los Enanitos Verdes. En eso estábamos cuando Eulogia (que así se llamaba la chica vestida como John Travolta en sábado a la noche pero con una corona de rey de espadas al revés en la cabeza y una serpiente enroscada al cuello) gritó:
-¡SILENCIOOO!
Todos nos callamos, de nuevo (cuál siniestro dejá vu), el silencio se podía cortar con una flecha de Guillermo Tell. Alguien dijo “ya viví esto antes”, pero Chuky (personaje del cuál no había notado la presencia dado que estaba escondido atrás de King Kong) se encargó de matar al que había dicho eso, mediante una inyección de una pequeña dosis de Jorge Rial, droga letal si las hay. El silencio reinó de nuevo con mano dura y prepotente. Y Eulogia tomó de nuevo la palabra.
-Chicos, en serio, ¿les digo mi número o no? Porque si no quieren me voy al Luna Park a hacer la presentación de mi último libro, intitulado “Gracias Totales”.
Eso fue como un baldazo de agua fría a las cinco de la madrugada durmiendo en un sommier. Nos dimos cuenta de lo que éramos, éramos unos insensibles que no nos preocupábamos más que por nosotros mismos y por Albert Einstein. Éramos lo peor de lo peor, parecíamos la peor escoria que podía vivir en Pueblo Paleta. Nos sentimos conmovidos por la clemencia con la que Eulogia nos abrió su corazón, y nosotros, ciegos de tanto ver, lo rechazamos creyendo que había algo mejor que eso. Creímos necesario hacer algo para recompensar a nuestra pobre y dedicada amiga. Por eso le escribimos un libro en respuesta al suyo, al cuál titulamos “De Nadas Totales”.
Eulogia se conmovió mucho al descubrir que en la penúltima página habíamos hecho una mención a su primo segundo, Mao Tse Tung, quién supo ser Sheriff de el País de Nunca Jamás en tiempos en que no existía Daisy Tourné ni Sadam Hussein (que, a propósito, una tarde de soleada, perdió jugando al ahorcado con Bush).
Fue entonces cuando le pedimos que nos diera su número de teléfono, así podríamos mandarle mensajes (cuando tuviésemos tarjeta, porque con esto de la Reforma Tributaria la plata no nos da ni para comprarnos un Pico Dulce, y tenemos que andar por ahí diciéndole a los que sí pueden comprarse: “Me das uno?”).
A todo esto ya se nos había pasado la hora y la sicóloga tenía una reunión con Arquímedes para debatir el sentido de todas las cosas, así que cada cuál se volvió a su domicilio. El único problema es que yo no podía volverme a mi residencia por dos razones: 1- yo no tenía medio de locomoción y 2- no tenía casa, era nómade, ya que yo era un charrúa y todo el mundo sabe que los charrúas eran nómades.
Por suerte, mi fiel amigo Fructuoso accedió a llevarme en la caja de su potente 4x4 hecha con los huesos de Vaimaca Perú.
Y allá íbamos, los dos, eternos viajantes del espacio-tiempo, cantando “Mañanas Campestres” de Gustavo Santanaolanalla.

DARESDAR

Teorías por confirmar

2008-10-20T20:11:00.008-02:00

Hay veces que uno no está seguro de lo que hace, o no está consciente, pero lo hace. A veces lo hace sin medir las consecuencias, pero debe ser mejor así. A veces uno no sabe lo que hace debido a la influencia de ciertas sustancias, pero da igual, el producto es el mismo.

Cuando uno mide todo con fria precisión, puede llegar a sentir que no debería hacerlo. Ella pide a gritos espontaneidad. Supongo yo.

Si uno no lo piensa demasiado y simplemente si dispone a hacerlo, quizas, sólo quizas, pueda ser mejor el resultado. No hay que evaluar segundos caminos ni posibles consecuencias.Tan sólo hay que hacerlo. O al menos eso creo yo.

Cuando uno se encuentra parado en medio de tanta luz, musica, gritos, risas, pasos frenéticos, y desgraciadas almas de dios creyéndose superiores a otros por el solo hecho de saber mover bien su cuerpo al ritmo de algun reggaeton, y la ves a ella, uno no puede ser calculador, simplemente tiene que ceder y contagiarse de toda esa alegría. De otra manera, uno nunca llegará a hacerle frente, porque la inseguridad se asegurará de comerte entero primero. Eso opino yo.

Luego de que toda esa alegria está instalada en cada célula de tu cuerpo, uno está listo para hacerlo, para hablarle, chamuyársela en otras palabras. Sin pensarlo demasiado tampoco, uno se lo plantea y enseguida tiene que estar realizándolo, de lo contrario estaríamos volviendo al principio.

Es así que uno, lleno de algarabía se dirige a ella, y empieza a hablarle de lo primero que se le cruze por la cabeza (siempre y cuando no sea algo como, por ejemplo, lo feo que le queda la ropa que lleva puesta o algo por el estilo, por supuesto). Acto seguido empezaría todo el chamuyo ese. Pero eso es otra historia. Supongo yo no?

DARESDAR